"Scampoli serali di un venditore di arazzi". Poesie

Nazario Pardini, Scampoli serali di un venditore di arazzi, The Writer Edizioni, Milano, 2012,

pp. 220, Euro 10

Sulle rive del Serchio

Sulle rive del Serchio al mio paese,                

là dove le donne andavano a fare                                                

il bucato di cenere del mese                            

all’aria fresca che spira dal mare,  

si potevano vedere in gran fermento

dolci fanciulle riflesse da spere                                                                      

che come macramè in un movimento                                         

d’orli di gonne impigliate nel blu                                                   

sguazzavano in acqua sorridendo al vento.                

                                              

Erano i tempi in cui le primavere

Erano i tempi in cui le primavere

riempivano di gocce di candore

getti di primule, mandorli e acacie

e l’aria accarezzava con le piume

l’azzardo alla vita di butti precoci.

E c’era un asolo

spirante da lontano; e una corrente

col chioccolìo dell’acqua di sorgente

a coprire il clangore del fronte

alla mia infanzia.

Nella notte

i pensieri predicevano l’estate

spegnendo i bengala

col  sole della fantasia.

Tutto si dilata di quelle primavere:

il candore dei bocci,

quell’asolo vagante,

i voli oltre i bengala,

e la fiaba di una bionda regina

che mio padre mi narrava ogni sera

avanti di partire deportato.

30/12/2002

Vedi. La vita è questa      

Vedi. La vita è questa

Tanto vale abbandonarsi alla corrente,

ai flutti che trascinano

i nostri pensieri nel vuoto azzurro.

Il battello della poesia,

intonando romanze con versi sublimi,

ci porterà tra rive traforate

da trecce di bosco, da vaghi profumi

che inganneranno assenzi

misteriosi e mortali. Vedi. Non

c’è nella vita un respiro di pace;

ci assaltano i rumori di tempi pressanti.

Andiamo sopra il mio battello

tentennante, ma felice

di recarci con sé tra le sue rive!

E quando il colmo calerà su noi

la luce presaga della notte

continueremo a viaggiare sulle acque

trafitte da buone memorie. Sì!,

saremo inebriati e confusi;

ascolteremo solo suoni

di un’aria che ci ruba. Vieni, andiamo!

La vita è troppo scabra nelle sue

strade strozzate, nei suoi colli forati,

nei suoi gridi acuti di storie violentate

da falsi condottieri.

E se verrà l’oscuro

e al chiudersi del giorno

l’occhio sarà cieco,

asserberemo in noi l’ultima eco.

20/06/2002

 

Qui dalle dune

Qui dalle dune vestite di pruni

essiccati, lo sguardo si dilata

sul freddo celeste. Alcuni

scafi brillano sul piano e una rada

nebbia porta in alto

un alito leggero. Accanto a me

tirano a riva uno smalto

di maglie macramè

i pescatori, e l’anima si espande

ad un intreccio di ricami

che legano il cielo col mare.

Un branco di volatili diffonde

un’aria aggrinzita da acuti richiami                                                                             

su verdi barche appoggiate alle case.

La casa sulla collina

- Come potrei riconoscere i tuoi luoghi, padre,

sono vissuto qui, in questo paese.

Per te è straniero; ma è questo il mio paese -.

- Trasalirai davanti alla mia terra.

Campi biondi di grano vedrai, piccoli prati,

vedrai chiarìe turchesi, pinete

che vibrano  bandiere in mezzo al  cielo;

groppe di rena tra le tamerici,

viali di ginestre, macchie di ginepri,

ondulazioni a simulare nubi,

simili a dei castelli sopra il mare.

Vedrai gli ulivi, tanti ulivi

sopra la mia terra, millenari,

che se potessero saprebbero dire

non solo la mia storia, ma la tua,                  

quella del mondo intero da che è nato.        

E poi laggiù, proprio laggiù, tra i lecci,

vedrai apparire un colle. È ricamato.

Tante volte l’hai visto nella foto.

Là sentirai una cosa. La più preziosa.

È un’aria fine, un’aria di ponente,

un’aria che attraversa grandi spazi

ma tiene solo il gusto dei miei posti.

Mischia perfino il sapore di ragia

con quello dei *rivelti del pianoro.

C’è la mia casa là. La vedi? È questa.

È questa qui col portico di fianco,

con i cipressi accanto, col cortile,

con quelle due finestre sgangherate,                                             

con lo stormo dei piccioni che s’invola

e con nel mezzo il gelso.

Nella foto era d’estate,

era carico di more.

E poi vedrai, alzando lo sguardo,

vedrai dalla collina sullo sfondo

un grande piano azzurro.

Quello è il mio mare.

Lo riconoscerai. Te n’ho parlato.

Te n’ho parlato tanto.

È proprio là sul fondo, lo vedrai.

La riconoscerai questa mia terra,

questa mia terra mia,

proprio dal mare.

                               Da là vedrai lontano. -

A Lesbia

Mi attendeva la città raccolta.

Quando giungevo in centro

mi salutava uno spazzino

dentro le mura

di un bar cittadino.

Stavo nascosto

dentro i miei pensieri,

mischiavo Ovidio con i candelieri

che mordevano l’aria di cucina.

Mi venivi incontro

sul ponte davanti a Garibaldi

e si guardava baldi

scorrere l’Arno sotto i nostri piedi.

Il sapore dei grani

e la storia ripassata la  mattina

galleggiavano sulla brina

che il fiume si portava dietro.

Leggo un libro

di liriche a Lesbia di Catullo;

su una Lesbia è cancellata:

mi viene in mente tutta una giornata

quando vedo il tuo nome al primo verso.

Per la morte di mio padre

L’ultimo respiro desti all’alba

stringendo nel palmo la mia mano,

dopo gli stenti di una vita scialba.

Erano desti i suoni del tuo piano

e tu morivi in un grande silenzio

come era nel tuo stile, inosservato;

l’odore le mie nari dell’incenso

mischiavano al profumo del tuo prato.

Per un’intera vita mi hai lasciato

della pelle il calore sulla mia,

padre! Per fiumi, monti, coste, e mari

ho corso, riposato, navigato,

tenendoti con me tutta la via,

togliendo il tuo silenzio dal sagrato.