P. BALESTRIERE E N. PARDINI SU "IO, ORFEO..." DI U. CERIO

PASQUALE BALESTRIERE LEGGE

“IO, ORFEO -NEL LABIRINTO-

DI UMBERTO CERIO

Pasquale Balestriere,
collaboratore di Lèucade

Ho letto più volte e con emozione questo intensissimo poemetto, permeato di sofferta partecipazione e connotato da accenti di profonda verità. Questo è un viaggio, mi son detto. Un viaggio particolare però, anche per l’assenza di notazioni spazio-temporali, che dice -letteralmente- una descensio ad inferos,  un cupo precipitare nell’ignoto, un perdersi irrefrenabile e irrevocabile; gelido, doloroso.

Perché i lettori intendano questo testo poetico nella sua pienezza e bellezza, va detto che esso trae origine da una situazione di grande difficoltà e pericolo che ha segnato la vita del poeta Umberto Cerio: un delicato intervento chirurgico, cui si fa cenno, in modo allusivo, in varie parti della poesia, che lo ha tenuto per lunghe ore “fuori” della vita  e che poi ha impegnato il Nostro in un’accanita resistenza, in una fiera lotta per la ripresa e per la sopravvivenza.

Tornando a questi versi che situano nel mito i loro protagonisti, deve essere immediatamente rilevata l’ambivalenza semantica della figura di Euridice, che è senz’altro -e in primo luogo- “una” donna o, se si vuole, “la” donna, intesa come compagna necessaria e insostituibile di tutta la vita; ma Euridice è anche -e  soprattutto- la vita stessa con la sua dote di speranza, di grazia e di bellezza. Per questo, per recuperare cioè questa dimensione vitale, il poeta, novello Orfeo, compie il suo viaggio in un aldilà cupo, estraneo, “maledetto”. Riuscirà a ritrovare la sua Euridice? Al lettore la scoperta.

Quanto a me, essendomi dilungato già troppo in una presentazione che dovrebbe essere breve per natura, aggiungo solo che sono rimasto davvero impressionato da questo testo poetico forte, sincero, talvolta icasticamente allusivo, in cui la vita si intreccia solidamente con il mito e con la poesia; che dice anche la non-vita; ma dove infine canta un cuore felicemente rinato.

Pasquale Balestriere

 UMBERTO CERIO

IO, ORFEO  - NEL LABIRINTO -

Di Nazario Pardini

Nazario Pardini,
collaboratore di Lèucade

E inseguivo Euridice,

che ombra tra le ombre, si perdeva

fino a sparire in una nebbia ostile.

I miei passi, -e la flebile certezza-

sempre più arresi a vana speranza,                                                          
seppero vicino il precipizio

e l’angoscia della caduta

nell’improvviso spazio

del vuoto  ignoto della coscienza.

Umberto Cerio si presenta sull’isola con un nuovo poemetto strettamente legato ad una sua vicissitudine personale: un intervento a cuore aperto. Un viaggio, quindi, un odeporico intento, un nostos in cui il poeta va alla ricerca di sé, della luce, della vita in un momento di assenza dell’organo degli organi: di quello che tiene i nostri abbrivi emotivi, le nostre vertigini esistenziali, i nostri azzardi oltre la ragione, oltre l’omologazione tesa ad azzerare quella spiritualità che ci fa umani, soggetti a cadere nel regno degli inferi, nel regno buio delle tenebre, fra le rocce che squarciano la carne:

Ma io precipito, cado nel vuoto

nero, sbattendo sulle dure rocce.

Sanguina il mio corpo, sanguina

il mio cuore e lascia lunghe le tracce

del suo dolore oscuro

e il petto mi si squarcia, dilaniato

dalle lame feroci delle rocce.

Un vuoto fra la vita e la morte, in cui l’anima tiene sempre impresso il volto dei giorni felici:

Dove sono le stelle

e gli occhi della mia donna in amore

dopo il fragore del crollo

che improvviso portò buio e silenzio?

Un metaforico allungo pieno di significanza ontologica. Ma nel viaggio c’è un’isola in cui approdiamo prima del porto finale; quella del rifornimento, del rimessaggio, quella di un bilancio momentaneo, dell’aggiornamento della carta nautica; è lì che facciamo il punto della situazione: riflettiamo, ripeschiamo le memorie, riviviamo i rischi e le difficoltà incontrati fino ad allora, e aspiriamo, sì aspiriamo a raggiungere la meta; ci organizziamo, rinvigorendo le forze; cercando energie nuove nascoste dentro di noi per la risalita; per il canto di un nuovo Orfeo:

Pietra dopo pietra e ombra dopo

ombra cerco la luce.

So che il mio canto tonerà

a smuovere macigni

a scuotere gli alberi dei boschi

a rendere mansueti gli animali

a placare gli uomini selvaggi.

Il canto mi renderà Euridice

e ci riporterà al Sole

e questa cava testuggine

che sempre offre suoni così dolci

renderà più bello il mio canto

quando risplenderà a me vicina.

Si fanno vive, corpose, e tracimanti le memorie; il loro serbatoio contiene le immagini di un lungo cammino:

Le notti passate col fremito

della mia dolce Euridice?

 Ed è così che focalizziamo il punto d’arrivo; la meta dettata da una mente rinvigorita, trovatasi sola senza il compagno della vita. È qui, durante le quattro ore in cui il poeta si sfronta  con la morte, quando tutto è in mano di coloro che in camice bianco giocano sul suo esistere, proprio in questa fase, si conferma la natura poetica del nostro; si fa più potente, più visiva; i personaggi intervengono con più virulenza; appaiono più significanti nel loro ruolo:

Era vero ciò che il mio canto

otteneva, oppure era inganno

di Persefone il turbamento

e lo sguardo incredulo di Ade

per noi che tornavamo alla luce

e alla vita del mondo superno?

Ecco la mitopoietica; quella che fa del mito la rielaborazione della vita personale; la contestualizzazione di una realtà a volte crudele, a volte feconda. Tutto si fa simbolo, estremamente dialettico e plurale, poeticamente affabulante. L’amore ideale sembra vincere su thanatos; si incarna in Euridice, sogno, vita, luce, rinascita; la navigazione vede il faro dell’isola agognata. Il viaggio si completa. Appare la sagoma della foce; si torna al reale. Il risveglio è il sublime. Una voce: “Tutto bene”. E accanto la moglie che, come la luce del vero, del bene, e del sacro, forse piangente e tesa per i rischi corsi dal suo navigante, l'abbraccia risalito ai lampi del giorno: 

Euridice era lì. Io tornavo.

Alla forza del fremito di vita

che impazzito tempestava la linfa

che aspettava il tumulto vitale,

l’esplosione improvvisa della luce.

E il sangue di nuovo

premeva nelle vene e nel cuore.

Scomparvero le nottole urlando.

Tornarono i frutti della terra.

 Nazario Pardini

IO, ORFEO  - NEL LABIRINTO –

Umberto Cerio,
collaboratore di Lèucade

E inseguivo Euridice,

che ombra tra le ombre, si perdeva

fino a sparire in una nebbia ostile.

I miei passi, -e la flebile certezza-

sempre più arresi a vana speranza,         seppero vicino il precipizio

e l’angoscia della caduta

nell’improvviso spazio

del vuoto  ignoto della coscienza.

Non c’era più la luna

e il manto delle stelle

e i noti sentieri

né il sole i fiumi e le montagne

né la cetra del  canto mio di luce.

Conobbi altre certezze

-atroce cateratta di straniero

fiume turbinoso in piena-

senza speranza di catarsi,

ormai smarrito nel labirinto

oscuro del corpo e dell’anima.

Questo gelido vento

che l’anima in vortice divora

e il corpo fiacca e frantuma,

le ombre dei morti inchioda alle rocce

-e tremano degli Inferi gli abissi-

dove vuole portare anima e corpo

che sprofondano in buio atroce?

E’ questo dell’impassibile Ade

del Tartaro il regno

dove si addensano ombre famose

e anonime di  morti?

E sono io Orfeo che cerca

Euridice ritrovata e perduta?

E perché Caronte mi nega

il secondo passaggio?

E dov’è la mia Euridice

e dov’è tutta la mia vita.

I ricordi scavalcano il fiato

del lamento dei morti e volano

con la mia caduta lunga, feroce,

e perdono la luce della vita.

Quali sorrisi lievi mi donavi,

mia dolce Euridice,

quale bellezza del tuo corpo

donavi ai miei nervi tesi

e la fragranza dolce

dell’abbraccio al tuo respiro.

E i tuoi occhi profondi come il mare

che già altro gorgo preannunziavano

se a sera le braccia mi tendevi.

Maledetto del serpe il morso

e Aristeo che ti ha inseguita

nell’erba alta della morte.

Ma io precipito, cado nel vuoto

nero, sbattendo sulle dure rocce.

Sanguina il mio corpo, sanguina

il mio cuore e lascia lunghe le tracce

del suo dolore oscuro

e il petto mi si squarcia, dilaniato

dalle lame feroci delle rocce.

Questo vento gelido, furibondo

straniero e malvagio

continua a trascinarmi tra scogli aguzzi

che ancora, ancora mi tagliano il petto

e il cuore senza più sangue

nel buio sempre più tetro e amaro.

Oh la vita con la mia Euridice!

vissuta nei giorni del Sole

nelle notti delle tede e la luce

sui nostri occhi e sui volti

dall’amore fatti divini.

Quale fiamma scaldava i nostri corpi

o mia fragile, mia dolce Euridice!

-la tua chioma ed il corpo fragrante-.

Cado, cado! E precipito nel buio

profondo, maledetto

tra spuntoni delle rocce sporgenti

-acre lacerarsi di nervi e carne-

-dolore al cuore trasmesso e alla mente-

che son divenuti memoria

appena svegliato dal nulla

di una notte solitaria

ove ricomincia vita precaria

che incompiuta speranza si aspetta

dai detriti della vita passata.

Ma dove sono le stelle impazzite?

Le notti passate col fremito

della mia dolce Euridice?

Dove sono i Mani che si pieghino

al mio desiderio di riavere

Euridice alla vita del Sole?

Era vero ciò che il mio canto

otteneva, oppure era inganno

di Persefone il turbamento

e lo sguardo incredulo di Ade

per noi che tornavamo alla luce

e alla vita del mondo superno?

Poi il tuono e lo schianto,

un baleno più forte dell’Averno

ogni cosa travolse

e scomparve Euridice e la strada.

Il buio lungo fu il tutto,

e nero precipizio fu lo sbalzo

che stavamo salendo,

precipizio che ancora mi percuote

mentre cerco la mia Euridice.

Dove sono le stelle

e gli occhi della mia donna in amore

dopo il fragore del crollo

che improvviso portò buio e silenzio?

Il mio canto più non ha senso,

più non commuove le fiere selvagge,

non fa più tremare le rocce

e gli alberi delle foreste.

Restano lame di pietre taglienti

che strappano la mia carne

e tagliano le mie ossa.

Sono questi gli Inferi

dove cercavo la mia donna,

dove si consuma l’involontario

martirio e la vita di Orfeo?

Le ombre che vedo nel buio

sono davvero le ombre dei morti,

o vaneggia la mia mente?

Ma ecco, la tempesta si arresta,

si arresta infine la caduta,

ma più non c’è cielo sole o stelle.

Resta la memoria di ogni frammento

del tempo e dello spazio

e torna il gioco della memoria,

l’altalena dell’attesa insonne,

la ricerca di ombre conosciute.

Si placa lo scempio delle mie membra

e l’inconscio dolore.

Ricomincia il respiro: quanto tempo

è passato, che cosa è accaduto

al mio corpo, quali ferite?

E quel che noi cercammo

il primo barlume ci diede,

un po’ cieco un po’ luce su abissi

discesi atrocemente in precipizio:

la difficile strada del ritorno

senza la dolce mia Euridice.

Ed io, martoriato Orfeo,

comincio a risalire i dirupi

e le stanze orrende ed informi

delle ombre stupite,

incredule della mia risalita,

così, così i supplicati Mani,

così Persefone addolorata

mentre stranita il volto nasconde,

così l’incredulo Ade, in guisa

di mortale, si pone ad ascoltare.

Pietra dopo pietra e ombra dopo

ombra cerco la luce.

So che il mio canto tonerà

a smuovere macigni

a scuotere gli alberi dei boschi

a rendere mansueti gli animali

a placare gli uomini selvaggi.

Il canto mi renderà Euridice

e ci riporterà al Sole

e questa cava testuggine

che sempre offre suoni così dolci

renderà più bello il mio canto

quando risplenderà a me vicina.

Canterò la mia donna

lungo le rive del freddo Strimone,

tra l’erba alta dei serpenti,

i templi sconosciuti degli Dei

minori per uccidere Aristeo.

E pregherò i Mani e Persefone

dal tenero cuore pietoso

-e l’acre, ostile, oscuro Caronte-

perché viva a me la diano ancora.

E la cercherò tra costellazioni

segrete, più lontane dalla terra,

dagli spazi bui e sconfinati.

Tra l’una e l’altra riva del freddo

Strimone chiamerò la mia dolce

Euridice. Griderò “Euridice!....

Euridice”! e forse risponderanno

per lei le due sponde del fiume

e mi diranno il non luogo

dove ancora cercarla.

Ma era stata un’esplosione

primordiale con un rombo infinito,

con la sua luce informe e violenta

e il tuono irrefrenabile del buio

che sprofonda nel nostro universo.

Non c’è la distesa del cielo

di quando in volo inseguivo i gabbiani

e gli aironi leggeri

sul canto azzurro del mare,

quel mare dall’arenile selvaggio

silenzioso e solitario

che ogni volta mi affascinava

e mi stregava con l’onda leggera

di una danza sconosciuta e segreta,

mare che aveva profumo d’estate

e della nostra giovinezza,

che infrangeva tempo di clessidra

e spazio di aria di terra e di luce,

quando i sogni avevano colori

di speranze e di sicuro futuro.

Nelle notti serene

noi leggevamo nelle nubi bianche

e nei bagliori della luna

il fremito della tua tenerezza.

Ed ora tutti i crolli

-crollata anche l’illusione-

hanno distrutto la via del ritorno.

Da qui non si torna indietro nel tempo

e non si torna alla luce del Sole,

agli spazi gioiosi della terra.

Si deve cercare uscita certa

nella bigia incertezza dell’oltre

-tra le siepi di pietre aguzze

e taglienti- dall’esito incerto-.

Devo ancora vedere altre ombre

nelle nicchie oscure e nascoste

delle rocce  fredde e nodose.

Ombre di grandi eroi

e di anonimi grigi guerrieri.

Sono negli Inferi strani e dubbiosi:

le ombre dal colore della morte

dal dolore delle ferite

ma senza il sentore del sangue.

Dove sei mia dolce Euridice?

Tu mi hai portato il vento,

le tempeste del buio della notte.

Tu mi hai portato il Sole

e la luce del meriggio infuocato

e i lenti canti dell’aia

al sapore dei frutti succosi

al crepitio del grano

che fragile cedeva alla falce

impietosa tagliente e dolorosa.

Tu mi hai portato le primavere

e i pomiferi autunni

tra le stoppie chinate alla terra

delle timide allodole al canto.

Eri alla luce alle soglie del Sole, 

al di là del sogno e della morte

e lenta rinveniva la coscienza:

con me già respirava Euridice,

-la tenera cercata Euridice-

tra la mestizia di ombre senza vita.

D’improvviso dal buio della notte

fu il giorno. Si svegliarono

e tremarono gli alberi e le rocce

e piansero di gioia le Driadi.

Euridice era lì. Io tornavo.

Alla forza del fremito di vita

che impazzito tempestava la linfa

che aspettava il tumulto vitale,

l’esplosione improvvisa della luce.

E il sangue di nuovo

premeva nelle vene e nel cuore.

Scomparvero le nottole urlando.

Tornarono i frutti della terra.

Umberto Cerio