E. ALOISI LEGGE: "CARLA MARIA CASULA"

Emanuele Aloisi legge Carla Maria Casula

Emanuele Aloisi,
collaboratore di Lèucade

La lettura dei versi della Casula, rimanda inevitabilmente a un’altra celebre Poesia e alle sue parole: “considerate se questo è un uomo (…) considerate se questa è una donna”.

Non c’è più la differenza di genere, di ruoli e identità prestabilite nelle costrette attività: l’uomo “che lavora nel fango (…) che lotta per un pezzo di pane”; la donna “senza capelli (…) e freddo il grembo”.

 Non vi è più necessità di profili. Entrambi, uomo e donna, diventano “un corpo senza corpo” quasi a indicarne, o evidenziarne l’anima, e la sua sacralità, sconsacrata nel “niente”.

 Non c’è anima se non c’è un corpo che la incarni, prima; un tempio che ne preservi la dignità, e stimoli al rispetto della stessa, senza distinzione alcuna, somatica o cromosomica.

“(…) questo è stato”: l’invito a una meditazione attenta; l’alternativa è un minaccioso malaugurio “o vi si sfaccia la casa” come una crepa in faccia, la dignità oltraggiata dal vulnus della memoria.

  Le colonne del tempio devono restare ben solide sui basamenti secolari, e nelle fughe devono restare i ricordi, momenti e nomi incisi ai capitelli, agli ornamenti di corinzie foglie.

Ma il vento soffia, e ancora sembra se le porti a spasso, le foglie, assieme ai “visi” di facciate, e delle case anonime, ovunque sparse.

I tendini sguarniti

invocano il profumo della lana

e le guance scavate

implorano il sangue rubicondo

come torrente disarticolato

che va controcorrente dal suo mare...

Se poco o tanto importa poco -il tempo- e circola come le foglie, nei corsi e nei ricorsi di stagioni: gli “occhi vuoti” sono rimasti “vacui” nella sosta di un’attesa, come è rimasto l’uomo, di questo tempo e d’ogni tempo

di un tempo che non c’è

di un bacio solitario

di un presagio che suona libertà

La libertà: il pane indispensabile alla dignità, le cui briciole, ancora oggi, si perdono nei torrenti disarticolati, che vanno controcorrente dal loro mare.

E se “la nostra lingua -come scriveva Primo Levi nel romanzo-  manca di parole per esprimere l’offesa della demolizione di un uomo, in un attimo, con intuizione quasi profetica, la realtà si è rivelata: siamo arrivati al fondo. Più giù di così non si può andare: condizione umana più misera non c’è, e non è pensabile (...)”

Ecco allora la lingua della poesia, che non necessita sempre, non obbligatoriamente, di articolate e ricercate parole, ma di emozioni, si, capaci, come fiammelle, di far riflettere, e generare ombre, sui  muri di caverne e tra i macigni di domande

Dove sei, padre, che mi guardi, cieco?

Dove sei, madre, che mi parli, muta?

Dove sei, figlio, che cammini, immobile?

                                                                                            

capaci di infliggere nelle coscienze i chiodi della storia, la cui ruggine scorre fuori, al sole, e nelle pause dei sanguinanti ossimori, nella musicalità della metrica: un continuo alternarsi di endecasillabi e settenari, nell’assonanza di parole, nell’agrodolce delle immagini: “piove neve solare/gelida come pietre di dicembre”.

Ecco la lingua della poesia, illuminata da uno Spirito capace di renderla universale, comprensibile e alla portata di tutti, soprattutto dei cuori, che avrebbero difficoltà a pulsare all’eco ovattata edalle vetrate delle nicchie, isolata in ermeneutica erudita.  

La poesia è memoria, quando si veste di quotidianità: “Stando in casa andando per via/coricando(ci) alzando(ci)/ ripete(ndola) ai nostri figli”.

L’anima vive quando un corpo non “resiste/ di resistenza morta/mentre il dolore sibila l’inferno”. L’anima vive quando piange, anche quando torce il braccio della propria carne, ma non mangia terra, semmai la tocca con le mani, e dalla stessa è accarezzata, senza l’odore del gas, o il sale in fondo nella gola, nell’abisso di una camera.

                                                                                           Emanuele Aloisi

Carla Maria Casula

Gli ultimi istanti prima della camera a gas

(pensieri scomposti di un prigioniero ad Auschwitz)

E tu lo chiami corpo?

Senza carne che riveste le costole,

senza colore che ricopre i vivi,

senza la dignità che spetta a un uomo,

è un corpo senza corpo.

Ma un corpo senza corpo è come il niente

e del niente conserva

l’inconsistenza dura

e la morte che arriva in trasparenza,

prima che nasca l’alba.

I tendini sguarniti

invocano il profumo della lana

e le guance scavate

implorano il sangue rubicondo,

come torrente disarticolato

che va controcorrente dal suo mare...

Il respiro è sgualcito

sopra le labbra vuote

e gli occhi vacui sostano in attesa

di un tempo che non c’è,

di un bacio solitario,

di un presagio che suona libertà.

Dove sei, quando piango?

Quando mi torco il braccio

Per non sentire i chiodi e la cancrena?

Quando mangio la terra senza mani?

Dove sei, padre, che mi guardi, cieco?

Dove sei, madre, che mi parli, muta?

Dove sei, figlio, che cammini, immobile?

Sotto un cielo distratto

piove neve solare

gelida come pietre di dicembre

e il mio corpo resiste

di resistenza morta,

mentre il dolore sibila l’inferno.