MARIA GRAZIA FERRARIS: "LO SPIRITO DEL LAGO", RACCONTO

Maria Grazia Ferraris,

collaboratrice di Lèucade

Lo spirito del lago.( Gavirate)

Non c’è il cielo nella foto, quel cielo variabile e capriccioso che tanto assomiglia all’inquietudine dell’acqua, che tanto affascina chi guarda il nostro lago, il quale  lo rispecchia, immobile, doppio:  il lago di Varese, triangolino scuro, tutto insenature e punte, circondato da morbide  colline, al quale è stato perfino rubato il nome, come ribadiscono, forti di cultura storica e antropologica, i nostri studiosi di storia locale: lago di Gavirate, non di Varese, che niente ha a che fare col lago e che non lo capisce neppure! È il nostro bellissimo ammalato lago.

 Tutto lago allora, solo acqua nella foto. Ci sono le onde  giocose vaghe e luminose nuances di azzurri, celesti, blu verdi e nero che caratterizzano il lago nelle giornate di luce e di sole, ondine che si cullano e chiaccherano tra loro, indifferenti a tutto, ai cigni pettoruti e superbi, alle ochette svagate e capricciose, ai passanti che guardano con l’occhio distratto di chi non sa che la bellezza è conoscenza vera, estetica ed intellettuale: un paesaggio che è tra i più belli d’Italia.

Niente invadenti presenze animali o umane nella foto. C’è la presenza, ma solo evocata, del salice, che si indovina maestoso e ricco e che abbandona le sue lunghe chiome languide e incerte davanti al fondale del lago che vive la sua vita. Come le quinte di un palcoscenico che abbisogna di tregua, di una pausa, di un momento di gioia privata. L’acqua ed il suo fascino mi riportano alla parola poetica di chi sul lago vive: la trasparenza, le vibrazioni, levità, essenzialità, suoni carezzevoli, acqua e onde. E davanti, in primo piano nella foto, la statua dello spirito del lago, che guarda lontano.  Mi pare che questo sia il senso della fotografia che tanto mi emoziona.

La foto, mirabile, illustra il nostro ottobre lacustre. Tutto il calendario è dedicato al nostro paesaggio e al lago, ad iniziare dallo scorcio di gennaio con le esili cannette stilizzate, immagini di un inverno rabbrividente, cannette  che pur danzano come incantate da un invisibile piffero magico,  a una musica che loro soltanto riescono a sentire, fino alle nebbie novembrine del paesaggio che perde le connotazioni quotidiane, avvolto nel grigio, tutto quel grigio scuro e  filamentoso che cerca conforto nello spaesamento sofferente dell’anima. Il fotografo, mi par di capire,  non ama particolarmente i paesaggi, ama i particolari, il dettaglio, l’elemento metaforico che fa da tramite verso un’idea più vasta, più universale. Ama concentrarsi, escludere la globalità ovvia e disturbante, deviante dei vari altri stimoli che ci allontanano dall’essenzialità. La fotografia mi colpisce, mi dà vibrazioni  indominabili. Non riesco a dimenticarla, a metterla da parte. La controllo, quasi ossessionata, ancora una volta e cerco le sue fonti.  Porta nella citazione, e penso sia la volontà dell’autore, un altro titolo, “Pensieri sotto il salice”. Certo è una foto “pensierosa”, ma è molto di più che lo svagamento del pensare o l’essere assorti in se stessi, in pensieri indefinibili o malinconici….Rimanda ad altro, di più inquietante.

Non mi basta. Scendo sul lungolago, percorro il viale che lo costeggia, attratta da quella statua, da quella foto, da questo lago. Ricerco l’angolo in cui è stata scattata la foto. Provo a guardarla coi miei occhi e a sentire dentro di me le emozioni che suscita.Osservo  attentamente la statua. È un  androgino: un individuo giovane, in cui  coesistono  nell’aspetto esteriore, sembianze proprie di entrambi i sessi. Ha l’aspetto scattante, vitale  dell’adolescente che si prepara alla vita e la dolcezza della giovane donna concentrata che attende l’amore. Debole, fragile, sicura e misteriosa. Mi incanta.  Mi sovviene che nella cultura europea la figura dell'androgino diventa nota, conosciuta, grazie alla descrizione che ne fa Platone nel Simposio: è Aristofane, nel dialogo, che narra di questo terzo genere, non figlio del Sole come gli uomini, non figlio della Terra come le donne, ma figlio della Luna, che della natura di entrambi partecipa. Il mito racconta che la completezza autosufficiente rese gli umani androgini e così rese gli antichi umani androgini tanto  arroganti da immaginare di dare la scalata all'Olimpo, e che Zeus, non volendo del tutto distruggerli,  separò ciascuno di loro in due metà, riducendoli a solo maschio e solo femmina: noi uomini e donne, imperfetti e malati di “umana nostalgia dell'interezza", mai placata, che è la radice e in qualche modo la costrizione all'amore. Coincidentia oppositorum. Coincidenza e superamento. Un archetipo.

Chi  ne è l’autore? Vorrei saperlo. Il titolo della fotografia è di matrice maschile. Poco spazio per la figura umana, i pensieri non hanno genere, possono essere sia maschili che femminili, al fotografo non pongono problemi, sono una caratteristica universale dell’umanità. La statua invece pone richiami precisi, mi intriga più che mai. Mi documento: l’autore è donna, una scultrice, è una giovane scultrice, colta e sicura, non certo alle prime armi . E lo dimostra per il soggetto scelto, per la tecnica usata, per il materiale che usa con sapienza, per il ritmo che sa imprimere alla figura, per l’ascensione verticale, per la manualità sapiente dentro la compattezza e la solidità della materia,  che gioca con la luce con il paesaggio cangiante che gli fa da sfondo. Forse un po’ anche per il titolo:  Lo spirito del lago, che sottintende una umanizzazione e una ricerca di spiritualità delle cose, la ricerca nella presenza reale di una dimensione occulta ancor più reale: a realibus ad realiora, come dicevano gli antichi.  Più  guardo la statua e più ne vengo catturata. E più mi allontano dai tentativi di definizione-descrizione che ne sono stati dati. Il pensiero è presente, certo, ma forse non è il protagonista: volge decisamente all’astrazione, lo spirito aleggia presente e quasi tangibile, ma è allusivo, simbolico, misterioso. La concentrazione e la staticità sono un invito ad andare oltre, ad abbandonare il presente coi suoi quotidiani richiami che ci inchiodano alla terra. Ad abbandonare anche il puro affascinante estetismo dell’immagine. Il ritmo ascensionale può essere circolare. Nell’immobilità una ricerca di assoluto. All’interno di ciascuno di noi c’è un luogo immobile di pace e quiete, che non ha bisogno di sollecitazioni visive o di gesti, un lago che ha a che fare con lo Spirito. Osserva in silenzio ogni cosa facciamo, accade e ci accade; distaccato, intangibile, invulnerabile alle influenze del mondo, in attesa di essere rievocato. Ancora la poesia, la grande poesia di V. Sereni che contempla il suo lago,  mi offre una  chiave di lettura che mi placa, mi convince, illuminante come l’immagine non vuole  essere:

…. e non era più lago ma attonito

specchio di me una lacuna del cuore.

Maria Grazia Ferraris, marzo 2020