N. PARDINI: LETTURA DI "L'ETERNO VIAGGIATORE" DI E. ALOISI

IL POEMA DI EMANUELE ALOISI

Naviga sempre il mare il nostro eroe

le vele dispiegando alle tempeste

nella pretesa d’invocare il fato,

i numi di un Olimpo sulla luna         

ad osservare indifferenti sorti,   

un uomo che combatte solitario…

Un incipit che da subito ci mette in rotta verso porti e fari di un lungo corso: mare, eroe, vele, tempeste, fato, Olimpo, numi, un uomo solitario.

Sono questi i riferimenti che mettono in gioco un allungo didascalico-allegorico di sapore dantesco: un essere che in solitario naviga verso mondi a noi vicini ma partendo da sponde di memoria antica, incarnato nella metaforicità di un Cristo redentore che sembra non sempre volgere lo sguardo su certe tragiche e imprevedibili peripezie del divenire umano.

Un poema di misura classica con tutti gli ingredienti di una modernità turbata, affannata, in corsa verso mete di difficile ancoraggio. Un odissaico travaglio tra mari e coste, tra isole e orizzonti, tra civiltà e personaggi, che ne determinano sostanza e dilemmi.

L’eterno viaggiatore: un titolo appetitoso, invogliante; un titolo polivalente, plurimo se riferito alla vicenda umana; al tema del viaggio, del nostos, nostoi, che coinvolge tutti noi in quanto umani, esseri che su questo scrimolo dell’universo siamo ridotti a vivere, con l’animo intriso di dubbi e incertezze, una storia che ci unisce e ci compatta  o perlomeno ci dovrebbe unire per vincere ostacoli che la navigazione ci presenta in un mare purtroppo disseminato di scogli e di trabucchi. D’altronde appartiene proprio all’uomo la spinta alla scoperta, all’avventura e qui sarebbe scontato tirare in ballo il nostro Dante (Fatti non foste…); è  nella sua natura non accontentarsi degli spazi ristretti in cui vive; ambire a travalicare quelle siepi che delimitano il suo andare; la sua voglia di azzurro. E’ così che il Nostro in un poema di dodici stanze affronta quella navigazione che metaforizza l’iter storico dei nostri affanni: Enea orfano mesto, Ulisse, Nausica,  zattera dell’odissea, crociate ad ostentare l’Ostie, luccichii di armature, simulacri abbandonati al vento, le miserie di un eroe qualunque, un pubblico che accetta patimenti ignaro di fratelli e figli, Olocausti, viaggio amaro, carestie nefaste, eroi innocenti, figli di un Dio minore, viaggio redentore dell’Egitto…, tante vicende vicine e lontane che ci martorizzano  e ci inquietano  per le loro esiziali incursioni. Una sintesi spietata e desolante di un viaggiatore ignudo fra tempeste e venti siberiani; àmbiti di  crudeltà, e ribellioni di una natura che tutto affonda e tutto annienta. E’ sufficiente porre la  mente alle disgrazie ultime avvenute negli Abruzzi per caricare il dosso del navigatore di un peso insopportabile: Amatrice e dintorni: neve, fango, crolli, terremoto, morti… E come non può coinvolgerci una memoria tanto trucida come quella degli interventi nazisti contro gli Ebrei? e come non può quella altrettanto disumana degli infoibati? Proprio in questi giorni ricorre la memoria di quelle due stragi: quella dei campi di sterminio nazista e quella dei dalmati istriani. Quindi l’autore con un linguismo melodico e di euritmica sonorità affronta tale viaggio, cosciente della precarietà del tempo, e delle debolezze dell’umana gente: un ossimorico tragitto, se si vuole, fra l’armonia di un canto affidato ad una narrazione di endecasillabi sciolti, e la tristezza che certi accidents, spesso brutali e incomprensibili, scatenano nella nostra entità di esseri umani. D’altronde l’uomo ha bisogno di dare una giustificazione a ciò che accade; rientra nella sua essenza scoprire, trovare, ricercare, e non accontentarsi del semplice fatto di un accadimento, in quanto tale; ne deve venire a capo; deve arrivare al nocciolo delle cose, scoprirne le cause; sente il bisogno di dare delle soluzioni ai perché di difficile risposta; a quelli che vanno oltre il nostro sguardo bieco e miope. Da ciò l’inquietudine di fronte all’impossibile che ci muove verso i misteri; che si fa molla di scoperte e di azzardi: saudade, malinconia, spleen, weltschmertz; sentimenti che scaturiscono dalla coscienza della nostra insufficienza ma anche dallo spirito d’avventura che è nella nostra natura non sempre vòlta, purtroppo, al bene, all’amore, alla comprensione, alle esigenze dell’ambiente, all’etica,  o ancora peggio, al rispetto del diverso, anche perché viviamo in una società dove l’interesse e l’egoismo la fanno da padroni; questa è la vita, e non certo cosa nuova, nel lungo tragitto del divenire terreno. Da ciò le più grandi tragedie dell’umanità: dallo sterminio dei cristiani per mano dei romani, alla diaspora, dalle stragi in Africa per il colonialismo, a quelle nei paesi dell’est per il comunismo, da quelle degli imperi a scapito di democrazie, a quelle di ogni oppressore verso gli umili. Tante vicende di difficile comprensione per una mente calcolata a misure temporali. Viene facile pensare alla dimenticanza di un ente superiore, ad una sua distrazione di fronte a tragedie tanto tormentate e crudeli come quelle di un insieme di naviganti che si fa persona, individuo, soggetto, fattore di bene e di male che lo scrittore sa tracciare con un apporto etimo, vario e articolato; con una scelta verbale di grande efficacia visiva e risolutiva, dacché sa, il Nostro, che per coprire tanto spazio, tanta energia emotiva il linguaggio deve farsi ora asciutto, ora ampio, ora narrativo con l’aiuto di ripetuti enjambements e ora conclusivo. E sono gli annessi sinestetico-allusivi, o ipebolici, o di varia natura simbolico-retorica, a dare consistenza poetica al canto; a farsi oggetto di una creatività  fresca e robusta. Di questo è capace il poeta: concretizzare tanto sentire, tanta storia, in ambito verbale non è certamente facile ma Aloisi riesce a farlo con esperita forza di valenza umana:

… Semmai negli occhi di un eroe, un mondo

che ancora ha un’anima un respiro, pieghe

di tumultuose leggerezze, scogli   

nelle carezze dei sudari, e mani

pronte ad accogliere le croci, madide

lasciate indifferenti alla deriva

di polveri di venti e di consensi,

nel grembo della storia a ritornare.

Nazario Pardini 

L’eterno viaggiatore

                         I

Naviga sempre il mare il nostro eroe

le vele dispiegando alle tempeste

nella pretesa d’invocare il fato,

i numi di un Olimpo sulla luna         

ad osservare indifferenti sorti,   

un uomo che combatte solitario.

E non approda alle lavinie prode

lo sconfortato Enea, orfano mesto

di protettori e di penati Dei,             

di santi da portare sulla schiena  

senza che i lividi della miseria

li abbia scalfiti sulla pelle, un dì.

Continua eterno a naufragare, profugo

nell’acque di un ameno calendario    

dove la bussola del tempo è persa,     

disorientata la lancetta al nord,

dove il magnete di una croce tace

o madido nel legno è inascoltato.

Forse la zattera dell’odissea          

ha perso i chiodi nell’abisso, spettri        

alla ricerca delle membra, carne

per ancorarla ad animati tronchi,

all’orizzonte di un’azzurra sponda

dove non tremano pietrose zolle         

mentre di donna ondeggia la sinuosa  

veste, la voce di un affranto amore

ad emanare l’odorosa ambrosia,

l’ombra pietosa di un materno sguardo.

                        II

Riempitosi il travaglio di sudore,

il calice di un frutto tramandato      

nel pane generoso di una mensa,

nel vino dissetante di una brocca,

continuano gli zoccoli al galoppo

nelle foreste della sete, stolti

nelle crociate ad ostentare l’Ostie,   

l’oblio di sangue e fazzoletti sporchi

d’occhi socchiusi e di lavate mani.

E siedono lucenti sulle selle

le porpore gremite di silenzi,

di sacramenti, fumeggianti incensi    

nelle coscienze d’ombra, ormai dimentiche

di luce, e di una tavola rotonda

dove le briciole della pietà,

della giustizia e della fede gemono,

cadute a terra o in una selva oscura    

ad umettare una smarrita via.

                    III

Ardito viaggia il peregrino eroe

alla scoperta di se stesso, un saio

che gliene mostra errori, il fumo nero

di orrori nauseabondi, e di relitti    

mentre riaffiorano su superfici

di giri e lidi spumeggianti, passi

senza i granelli dell’astuzia appresso,

né della forza di gendarmi e d’onde,

solo di scrigni rivelanti il senso,     

la redenzione di un tragitto breve

nelle parole sussurrate allora,

di cui la bussola riecheggia l’eco,

il fiero luccichio dell’armature

nelle battaglie di città infedeli,     

facendo sorgere una terra santa

dove il sepolcro non contiene spoglie,

(corrispondenza di amorosi sensi)

e di una patria non rimane vigna,

o contadini concimare i solchi   

e mietere parole di conforto,

abbandonando simulacri al vento,

nelle sterpaglie di torrenti e guati.

                        IV

Amaro il viaggio dell’eterno eroe,

ahi  quanto scorre questo viaggio amaro  

che il ciottolato del percorso muta,

nel letto di un ruscello itinerante,

il muschio delle pietre del fondale

nei cocci di un riflesso scivoloso

di un vetro dall’oscura riflessione

o nella nebbia di accecate vite    

per non guardare la coscienza in faccia

(dietro i sipari di svariate maschere)

ma negli sbagli di chi siede a fianco,

di un pubblico che accetta patimenti    

e avvezzo non si accorge di un fratello

di un uomo vivere il suo tempo, un figlio

la storia ripercorrere di un padre:

nelle tempeste dello stesso mare,

nelle speranze dello stesso cielo,      

nelle miserie di un eroe qualunque.

                          V

Anonimo l’eroe, che ha sulla pelle

un numero cifrato, e sulla fronte

spine, di una corona senza l’aurea

luce, né le preghiere ai piedi, simili      

che non decifrano la stessa carne

ma che continuano a mangiarla ignari,

facendo scioglierla, siccome neve

evaporando odori, e di memorie

giorni, la vanità di un’impossibile       

ragione, e la certezza di ricordi

nei fotogrammi di momenti assurdi

nelle radici di innocenti fiori

recisi tra le mani di bambini

sui campi di progenie inaridite    

nei freddi grembi, e dentro gli occhi vuoti

di chi è rimasto, morto, a sopravvivere;

di uomini, di eroi qualunque, donne

di aver la colpa nelle vene, il sangue

(appartenente ad uno stesso padre)      

la dignità di andare incontro a morte,

di risparmiarla a qualcun altro, forse

per non scordare il nome, un Olocausto

il corpo di una vittima immolata

il Verbo di qualcosa che rimanga.             

                          VI

Amaro il viaggio dell’eterno eroe

quando la bussola sconvolge il senso,

la sofferenza di un tramonto all’alba,

quando del suono di campane in festa

funesta torna ridondante l’eco               

nel triste annuncio della nebbia fitta

resurrezione di cancelli aperti,

fischi di treni sui binari in mare

emettere vapori di vagoni,

sudori di calvari tra le spume,               

sugli alberi di ulivo e delle barche.

È un uomo nuovo a navigare i mari

che non ha il nome di un Ulisse, ahimè

la voce di un Omero, il viaggiatore

vento, la scia di sangue nel destino                      

di un pesce gigantesco che sprofonda

in basso, e dal profondo delle fauci,

assaporato di un cordone il nodo,

ascende al cielo tra le braccia aperte

di un padre lieto di abbracciare il figlio       

e togliergli l’arpione dal suo collo.

                       VII

E  giace sulla sabbia la carcassa

(nel ventre sigillato di un cavallo)

della speranza navigata al largo

di eroe che ambiva ad arrivare intero                        

senza trovarsi frantumato, numero 

riemergere nell’acqua delle dune,

tra palme soleggiate di miraggi

e nel silenzio di una luna in cielo,

quando l’arsura disperata in gola,    

la solitaria sensazione umana

squarcia le tenebre della sua voce.

Anonimo il valore del bottino

rimane memore dei suoi compagni

di un’isola, di un vecchio pescatore       

che ancora credono alla pesca, a un uomo

dando alle maglie di una rete il senso

l’identità di un nome, ed il rispetto

ad una storia uguale, a un sofferente

vinto, che dà valore a un vincitore            

quando si nutre di parole, pane

(spezzandolo in memoria di una cena)

e non del pesce che gli puzza accanto

nell’amarezza delle spine, dentro.  

                        VIII

Amaro il viaggio dell’odierno eroe                           

quando ristagna, sempre uguale, l’acqua

che si alimenta di un digiuno nero,

del grano del raccolto del dolore!

Mentre respirano da vasi ed urne

respiri e muffe di cantine vuote,                     

insipida la carne sui banchetti

tra i denti di cannibali affamati,

riaffiorano voraci tra le spighe

(vestiti di famelici progetti)

i roditori della vita altrui,                        

dispensatori di dolori e fame,

di carestie nefaste, a contadini

eroi costretti a digiunare ancora,

infliggersi il fetore delle spine

immortalando sugli altari gli anni       

dimentichi nei secoli dei secoli.

Non sempre al fresco della mente gli uomini

conservano le ceneri del tempo,

estinte nel calore delle fiamme,

nel ghiaccio dell’inverno dei sepolcri,     

nelle stagioni a naufragare amare

e pungersi di spine tra le siepi

per adornare all’orizzonte i raggi

dei fil di ferro di tramonti rossi.

                  IX

Dall’alto nevica, vicino, il cielo                        

la manna bianca della provvidenza,

scendendo lieve senza far rumore

e tinteggiando di ogni cima valli,

lasciando agli occhi panorami, scialli

mostrare i segni delle ragnatele,                             

spettri di figli e di pennelli andati

alla ricerca delle ignote tele,

dove dipingere profili e croci

pastori e volti di presepi cari,

fecondi muschi di fontane, odori                              

di bucaneve germogliati altrove.

Discesa in piena, sotto i ponti, l’acqua

continua ancora a trattenere il fango,

scalfite ai nodi dalle tarme leste                        

radici meste di strappati rami,

cesti di grappoli farina e latte

svuotati sui canneti delle sponde

tra fronde spoglie di piangenti salici,

cariati roditori rincarnati                                      

che rodono mutevoli cortecce 

sui fragili sentieri dei riflessi.                     

Ahi quanti fiocchi sono scesi invano,

quanti ne scendono sui vetri opachi!

Clessidre piene di granelli, mani                

che tracciano gli aloni alle finestre

figli di uomini senza padrone,                                 

di un Dio minore, o forse umani eroi.

                         X

Nel mentre grondano frontali foto

nelle cornici in bianco e nero, sangue

dei contadini degli aratri e i solchi,

respirano le tempere sui quadri

i fumi di miniere e di lucerne, 

di vecchie ciminiere abbandonate.

I vomeri s’intingono negli oli

per rovesciare tra le zolle asciutte

(con vanghe ritemprate di colori

e calli ammorbiditi dai sudori)

fantasmi d’erba verdeggiante

per rimembrare e masticare cibi,

sapori di lupini ritrovati

nei pezzi di una barca alla malora,

rigurgiti malefici e concimi

di stomaci opulenti e radioattivi.

Ritorna al pascolo la vaccarella

magra stecchita, assieme alla fanciulla

a bere rame alle grondaie, fame

di mine e vittime, di eroi qualunque

caduti corpi o nelle crepe, semi

di girasoli e interminati giri,

graffiti laceranti di caverne,

scolpiti nelle lacrime dei resti

che ancora aspettano restauri, spatole

a togliere le pietre dai sepolcri,

le bende dai brandelli delle case.

Discende lenta opalescente manna

sul grido della gente silenziosa,

senza padrone o provvidenza aliena,

nel gesto generoso delle mani

che mostrano sinfoniche le piume

di un nido le lenzuola senza canto. 

                          XI

Ahi quanti canti in questo viaggio amaro

nel mal di mare e di risacche eterne,

sui dondoli dell’onde logoranti,

tra i ciondoli di corde e di ricordi,

di polveri cangianti sui granelli   

delle battigie leggendarie, meste

di arpeggiatori e di sirene grida,

pianti echeggianti di conchiglie, vite

infrante da tempeste interminabili

sul muro degli scogli dell’oblio!   

E mentre s’odono le pietre urlare

e dalle nuvole cadere l’alghe,

le perle variopinte di coralli,

continuano le cinta a riapparire,

le braccia delle ancelle a scomparire   

ed assordare, tra le chiome, orecchie

fuggevoli agli inviti di Nausicaa,

al grido forestiero di infelici.

Il fuoco si cementa tra i mattoni

siccome intonaco contro le insidie,   

per chiudere i cancelli dei rumori

dei viaggiatori mendicanti, poveri

eroi fantasmi di pirati, mostri

di aver la colpa di una bocca, sogni

finiti nelle fauci dei risvegli;      

di aver la colpa e sulla fronte un occhio

diversi i grani di rosari, chiodi

lubrificati dalle mani ai piedi,

nei fili raddrizzati dalla pioggia,

tra pali di ignoranza e pregiudizi.   

Ah...potessero le alghe germogliare

il dono di parole e di coralli

il viaggio redentore dall’Egitto

di un popolo le perle di radici!

                          XII

Trapassa il viaggio dell’eterno eroe   

sciogliendosi nel fuoco dell’inverno,

(siccome neve di un ricordo al sole)

nei giorni tristi in riva al mare, lacrime

che bagnano memorie sulla terra

davanti a lapidi crollate, cuori              

giardini di cipressi sulle pietre

nei cardini degli occhi dei cancelli.

Non vogliono le orme delle scarpe

le impronte delle mani rimanere

sui lividi di veli e di prigioni, 

nei campi sconfinati di stermini

o negli abissi naufragare amari.

Semmai negli occhi di un eroe, un mondo

che ancora ha un’anima un respiro, pieghe

di tumultuose leggerezze, scogli   

nelle carezze dei sudari, e mani

pronte ad accogliere le croci, madide

lasciate indifferenti alla deriva

di polveri di venti e di consensi,

nel grembo della storia a ritornare.