FRANCO CAMPEGIANI LEGGE: "OMBRALUCE" DI E. MALATESTA

Presentato il 9 novembre, all'HoraFelix di Roma,

Ombraluce di Egizia Malatesta (Dibuono Edizioni, 2018)

Franco Campegiani,
collaboratore di Lèucade

La poesia di Egizia Malatesta nasce da un magma incandescente di sensi e d'anima, da un innesto di sangue e spirito, da un grumo molto armonico, fatto di contraddizioni inestricabili fra finito ed infinito, assolutezze e precarietà. Tutto ciò può evincersi fin dal titolo dato a questa recentissima raccolta di liriche, Ombraluce (Dibuono Edizioni 2018), che racchiude in una sola parola il contrasto avvincente di luci e tenebre, di perdite e doni, di negazioni e affermazioni, di plenitudini e vacuità di cui la vita si nutre, in una poesia altamente simbolica (dal greco symbolon, che significa "connessione").

Si consideri, per esemplificare, l'angosciosa coscienza del limite suscitata dalla capinera mortalmente ferita che la poetessa tiene tra le mani, in una delle prime poesie del testo. Su quel batuffolo di piume lei maledice la propria impotenza, eppure è da questa instabilità che paradossalmente nascono i voli e gli slarghi dell'anima che la generosa poetessa propone. Armonia di contrari. Come quando, nel cuore caldo della notte, dichiara di poter finalmente viaggiare "anche senza partire mai". Può navigare restando ancorata agli scogli, volare restando radicata al suolo.

Il positivo non esiste senza il negativo, Il bianco richiama il nero, e viceversa, evocando il rovescio della medaglia in ogni situazione. C'è sempre bisogno del contrario e se esistono le gabbie, esiste pure la libertà. Identico discorso vale per la morte, in stretta relazione con l'immortalità. Se qualcosa o qualcuno ci manca, proprio per questo vuol dire che c'è: "Non c'è più la tua stanza / né il camino presso cui sedevi / a raccontare: come mi manchi, / come sei lontana!". Ma subito la poetessa aggiunge: "Amore amaro, amore che non muore / e intreccia ancora i tuoi capelli bianchi / sciolti per sempre tra la terra e il cielo".

Il dolore e la gioia stanno l'uno nell'altra. Non c'è giorno senza notte, né inverno senza primavera. Sono questi i momenti cari ad Egizia: i momenti del passaggio, del guado, della trasformazione, della ciclicità. Poesia del paradosso che, proprio per questo, è poesia della realtà. Si legga L'uomo dei palloncini: l'estate è finita, giunge la solitudine sul mare e nella pineta abbandonata mulina il vento. Tutto sta cambiando, "ma l'uomo dei palloncini / ch'è in fondo al viale / non si lascia ingannare: / c'è sempre un bimbo da far sognare / ... / ecco perché sorride / quando volano via: / egli sa / che sopra le nuvole / ritroveranno il sole". C'è qualcosa che non muore, qualcosa che torna a se stessa e si rinnova. Ed è la mutazione a illuminare l'immutabilità.

Ci troviamo nel labirinto dell'essere che si avventura dentro se stesso per tornare a se stesso: "fiume che scorre verso il mare / laddove il futuro / ritorna / verso il suo passato / in un eterno andare". E nulla si disperde nel viaggio: "Passerà... / anche questo inverno stanco / ... / ... allora tornerò / ad annusare il vento / per ritrovarmi ancora". Poetica dell'eterno ritorno: "E' il tempo / del tempo ritrovato", dice la poetessa. Il moto e la stasi, una situazione di stallo, di incertezza, mirabilmente descritta alla stazione, "sul marciapiede del binario 3". Egizia sogna una fuga verso il sole, ma poi, quando giunge il treno, pone la valigia sul primo vagone e resta "immobile / col bavero rialzato", mentre "il bar della stazione rimanda / un piacevole, caldo / profumo di caffè".

Nella seconda parte della raccolta lo sguardo si sposta dall'autobiografia verso vicende storiche e spaccati di attualità. L'intimismo viene superato, ammesso che possano definirsi intimistiche le atmosfere del primo tempo, legate all'interiorità. E qui una cosa bisogna dirla, lasciatemela dire: i territori dell'interiorità non coincidono con quelli dell'intimismo, dove l'io è ripiegato su se stesso, chiuso dentro di sé. Interiorità è sinonimo di universalità, e dunque di interscambio innanzitutto tra sé e sé. E anche se qui, in questo secondo tempo, lo sguardo si dirige direttamente verso il mondo, alla fine torna comunque all'interno di sé. E viceversa.

C'è sempre una dualità. Non un dualismo conflittuale, ma un rapporto armonico. Come ad esempio quello dell'umano col divino, che sempre confliggono, ma continuamente s'incrociano tra di loro. Affondando lo sguardo nel mito, ad esempio, Egizia si sofferma su Prometeo che ruba il fuoco agli dei per donarlo agli umani. Viene punito per questo, ma infine perdonato e riaccettato al convivio delle deità. Armonia di contrari, bilanciamento, diastole e sistole, dualità. Come quella del bene e del male: "All'ombra dei papaveri rossi / il grano cresceva. / I corvi / appollaiati fra i rami / aspettavano". Finché, maturo il grano, "i corvi si levarono in volo / e sul campo dei papaveri / si fece notte".

E che dire di scene strazianti, come la frana? con quei "ciuffi di ginestra / ... / sopra le pietre / di marmo bianco / fiorite a sangue / a un metro dal cielo"? Dolcezze e crudezze in un solo respiro. Una pietas senza pietismo, un incanto fondato sul disincanto, un amore intriso di asperità. Aiutati che Dio t'aiuta, potremmo ben dire. Tutto è sudato e pianto. Nessuna prodigalità. Ed ecco, in un campo rom, tante Madri-bambine sorprese a giocare "all'ombra stentata di un pino". Nasce una piccolina nello "strillo feroce di un pianto" e "accorrono in tanti, si abbracciano", mentre la giovane mamma sogna per la sua bimba "la fortuna / di altri orizzonti, altri cieli / e perfino strade bianche / di latte e di miele, / e un sacchetto di polvere d'oro / da tenere di scorta / e poterci dipingere il sole".

Poesia del vissuto, della quotidianità. Dove fa capolino anche il mito, il mistero di un illo tempore perduto, tradito, ma pur sempre a portata di mano. Ed ecco, in Memorie d'estate, il ricordo di un'infanzia favolosa trascorsa nel mezzo di una natura vergine, tra i monti ed il mare, con l'"arancia del sole / che al tramonto si lascia guardare / inghiottita da un mare corallo", mentre "scintillano i sogni / all'incedere lento / dell'ostia bianca della luna". Potrebbe sembrare rimpianto, nostalgia del passato. Invece è evocazione dell'attimo sacro, quello delle origini, che non sono originarie ma originanti, ovvero perennemente attuali.

Le origini son qui ora, hic et nunc, nella nostra humanitas, nella nostra capacità di essere umani. Non è un ricordo l'innocenza, un reperto archeologico. E' un appello, un richiamo ad essere ora nuovamente innocenti, ora ricchi di valori e di forza morale-vitale. Appartiene all'uomo di sempre, l'innocenza, ai suoi archetipi che non possono sparire dal mondo. A Betlemme si rinnova il gioioso evento della nascita in uno scenario di violenze e di guerra dove la mamma questa volta è destinata a morire. Un cliché di nefandezze e di morte che si ripete in molte altre poesie, ma tutto viene redento alla fine dalla nascita di Lorenzo, il nipotino della poetessa, con il passaggio del testimone alla figlia, scorgendo nel "cerchio / di una vita che sempre si rinnova, la prova / di quell'eternità che ci appartiene".

Franco Campegiani