N. PARDINI: LETTURA DI "TERRE D'ACQUA" DI DONATELLA NARDIN

Terre d’acqua

D’oro e di luce ti bagnerei lo sguardo,

improvvida luce del nostro primo

sentire, terra madre sbocciata dai polsi

di un piccolo nulla che in sé appalesa

tutti gli eventi.

Nuda, gloriosa, vortica l’acqua

delle nostre radici sull’orlo vivo

del tempo se al collo indossa

la vivacità di una corte di foglie

e di uccelli

dall’acqua raccolgo il mio volto

sfiorando l’asfalto, sfida i limiti

dell’emotività l’imperativo

a svettare e chissà cosa si cela al di là,

cosa riluce nel grumo violetto

di piume e cementi, quale solitudine

accesa alle palpebre chiuse.

E’ con questa poesia eponima, incipitaria, che possiamo immergersi, fin da subito, in un animo tutto proteso alla scoperta di se stesso; di un legame terra-acqua che fa di questo poema il leimotiv, il filo rosso, la simbiotica fusione fra spazi ontologici e ondulazioni native.  È da qui che inizia il cammino, l’avventura, il viaggio, il nostos di una poetessa tutta intenta a varcare un mare per bisogno di scoprire una verità, pur sapendo, Ella stessa, che è quel mare la sua verità, che è quella terra il porto di arrivo di un viaggio di sapore odissaico. Si sa che è proprio dell’uomo aspirare a superare quei vincoli che lo legano agli spazi ristretti, dacché, per natura, ha bisogno di aria, di cieli senza limiti, di orizzonti che vadano al di là dei suoi intendimenti. Ma si sa anche che tutti siamo in cerca di un’Itaca che abbiamo persa, pur vicina, in qualche misura, e che, prima o poi, torna per bussarci alla porta per vivere, magari, più intensamente dopo anni di sperdimenti e sottrazioni. È nelle corde umane. Ritrovare la luce, il fuoco che l’ha alimentata, che ha idealizzato la sua terrenità, il suo piccolo tratto lambito dal mare, significa dare ossigeno e sangue alla poesia, dacché ognuno di noi si porta dietro il sapore della propria caducità e la forza delle proprie radici; e questa è la terra della Nostra: “Cavallino Treporti è una lingua di terra incuneata tra il mare Adriatico e la laguna nord veneziana, uno spazio fisico dunque, ma anche il luogo dell’anima e del pensiero, una materia intima, emozionale atta a definire una precisa identità e una specifica appartenenza” (dalla presentazione dell’Autrice), qui il respiro dei suoi angoli, qui le penombre del mistero, qui la luce dei suoi giorni; qui l’alimento delle sue memorie, qui gli scogli da cui avrebbe voluto spesso partire, ma per ritornare nuova; con l’animo e la mente intrisi dei tramonti e delle albe della sua antica e rinnovata memoria. “Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via”. (Pavese, La luna e i falò). “…Ritorno con nell’anima lo sguardo/di una fanciulla intenta al corredo/che giocava spensierata a palla/sorridendo con le ancelle. Torno a sera/zeppo di vita,/ arricchito di genti di mari e di città/che colmarono in parte le mie voglie./ E questa è la mia sera:/ è un’ora che lascia/ all’incoscienza del mattino/la ricchezza del ritorno…”. (Nazario Pardini: La ricchezza della sera, da Le simulazioni dell’azzurro)

Ed è ogni angolo del suo mondo a farsi epigrammatico travaglio esistenziale, territorio di chiarori e penombre che l’ha veduta crescere. Ecco che la poesia si frantuma e si ricompone in un gioco di assemblements che dia per risultato gli stati d’animo di una vita concretizzati in quegli anfratti.  Ogni angolo sedimentato nell’anima parla di storie vissute, di vicende tristi o gioiose, di avvenimenti che mai scadranno, dacché avranno vita con la luminosità di un poema che li contiene.

Ed eccolo il navigatore che ha scorto  dalle onde non sempre tranquille del mare il faro che illumina gli scogli del porto:

D’oro e di luce ti bagnerei lo sguardo,

improvvida luce del nostro primo

sentire, terra madre sbocciata dai polsi

di un piccolo nulla che in sé appalesa

tutti gli eventi.

Bisogna stare lontani, se non fisicamente, anche per un po’ spiritualmente, per apprezzare i ritorni. Da questi l’epicità di un lirismo di epifanica rinascita. E la Poetessa si accorge, aprendo una finestra, di quanto sia estesa nella sua piccolezza, di quanto sia eterna nella sua futilità, quella terra. L’animo vola e svola. Esce dal corpo e frulla sugli angoli più nascosti di quel mondo. Se ne impossessa, li spreme, ne sugge le sostanze più segrete, per portarle con sé al suo rientro, dopo la sua fuga.  E il corpo vibra, la parola sente il bisogno di dire quello che il dentro detta. Tutto è colmo delle nuove sensazioni, è pieno di  salmastri nostrani, di urli di uccelli marini, di voci sussurrate ai silenzi, di battigie a una riva insaziabile di suoni; si va al di là dei colori e dei movimenti, si va al di là dei volti e degli spazi in questa foga di coniugare il sentire alla coscienza di esistere; ai misteri del contingente:

e chissà cosa si cela al di là,

cosa riluce nel grumo violetto .

La parola scorre limpida, serena, a volte concitata, altre riposata, a volte rapita, altre confusa, di fronte ad un mondo che l’ha vista balbettare, e che la vede ora matura, gonfia di substantia  da trasferire in epigrammatiche soluzioni; in versi di grande sonorità eufonica e di urgente resa poematica. Così si esprime nella presentazione la Poetessa: “…Qui un coro di voci diverse, attraversate talvolta da ombre, innervano e sostanziano il sentire facendo emergere ciò che sta celato nelle cose e negli istanti.

Sono le tante voci del mare, delle sue spiagge che, nella frenesia dell’estate, accolgono circa sei milioni di presenze turistiche. Sono i sussurri e i respiri più lenti della laguna con le sue valli e le sue barene incontaminate, di qualche borgo antico, ancora depositario dell’autentico, dei centri abitati e delle compagne intorno, adusi d’inverno ad affidarsi a una luce bassa, interstiziale, capace di tenere insieme ciò che resiste e ciò che potrebbe cedere in ogni momento…”. Sono i misteri della vita, delle cose che ci chiamano, di quelle che ci portiamo dietro, e che sono guida del nostro esser-ci.  Sono dentro queste cose le dolci illusioni, gli amorosi sensi, il focus del viaggio; e sono oltre esse gli orizzonti a cui aspiriamo spesso indecifrati e indecifrabili per il fatto che siamo umani, destinati  al dubbio di fronte alle questioni del vivere, cagione della inquietudine-buon terriccio per la resa del canto. Il fatto sta comunque che noi viviamo loro accanto ed è proprio questa vicinanza a formare il retaggio delle nostre radici che inspiegabilmente ci vogliono a casa. Mistero dei misteri. Quattro i sottotitoli dell’opera: Radici, Cieli di voli e di assenze, Nutrimenti, Le parole per dirsi, che in un climax di fattiva generosità esplorativa, scavano, perlustrano, scoprono, e appuntano momenti di una storia dai risvolti intimamente profondi:

Considera di questo luogo isolato

la macchia viva del cielo:

un talento mite ma autorevole

inonda i campi e le case

di cose buone, lucenti.

Già nella prima sezione sembra appiccicarsi addosso alla Poetessa una luce che inonda i campi e le case. È la luce dei riflessi del cuore e della  vita, è la luce che da sempre ha accompagnato Donatella per farsi sempre più possente, sempre più splendente sulle cose raccolte in lei fin dalla sua nascita: Il mare, così silenzioso, così contrito, Le molte voci, Il Faro di Punta Sabbioni, I due campanili, Il Faro di Cavallino, Forte Vecchio, Barene, La pineta… un excursus puntuale; un ritratto geografico e panoramico dell'anima; di tutto ciò che si erge con luminosità accecante per “noi figli di un acquoreo disegno all’infinito.”. Ed è di questo infinito che si ciba la Nostra, la sua intenzione poetica, di un volo verso l’alto per trasferire tutto ciò che si è fatto immagine nella purezza dei cieli; dacché tutto ciò che Ella ammira non è altro che un ritorno di giochi che, dopo aver attraversato il campo dell’inconscio, è tornato agli occhi come cosa nuova, sacra, da tenere vicina come questione di aria da respirare.  “non sono troppe le parole da dire, basta quel tuo esserci accanto”. E dove niente può essere notte, può essere buio, può essere nulla e dove persino la sera “la lucida sera/sì, è una trepida sera l’incantata/verticalità di un’attesa.”. E nell’ipotetica assenza che sarà del troppo dolore? “Turbata bellezza, quasi da morirne,/che ne sarà del troppo dolore?/ Fremente nell’ala, che ne sarà/ del fitto mistero che ci abbrividisce?/ Forse mai lo sapremo./…/ Diffonde il fuoco della mancanza/ la grazia crudele di un indocile/ pigolio.”.  Ed è un amore incalzante, eterno, infinito, avvincente, a farsi mistero, a farsi domanda incalzante, questione quasi escatologica. Ma i nutrimenti? L’alimento?: l’estate lenta, sere di paese, una nuvola, il vanto del fiore, la campagna, foglie, poesia… un mélange di cospirazioni; un groppo che prende la gola e che chiede spazio per farsi poesia. Sì, per farsi canto ma per tale combinazione occorre il mezzo più umanamente disumano: la parola. Quella per dirsi. Il valore aggiunto nella silloge della Nardin. La grammatica del poièin richiede ben altro, non è di certo sufficiente lo spazio della tradizionale morfosintassi. Bisogna volare, andare al di là dell’etimo, con invenzioni iperboliche, con costruzioni di sintestetica significanza, con iuncturae di personale fattura. Questo è il non semplice intervento di una Poetessa che dagli abbrivi emotivi, dalle vertigini di panica intrusione, dalle scosse di una elettricità a 200 W. riesce a ricavare un poema tanto vicino alla laguna di ognuno di noi.

“Si scioglie agosto nell’arcano marino,

precipitando dilegua, ma prima

di andare nello stupore incendia

le minuscole ignavie degli occhi.”

“Acqua, sorgente fertile, perfetta

di questo canto imperfetto che

all’anima giovando, doma l’arsura

e alle soglie del nostro segreto

- per fame o per amore -

per mano ci conduce.”

Nazario Pardini 

  

RACCOLTA POETICA “ TERRE D’ACQUA “ DI DONATELLA NARDIN

Nota dell’autrice

Questa raccolta poetica è ispirata in larga misura e dedicata a Cavallino Treporti, il paese dove sono nata e vivo e a Venezia, la città che, affacciandomi a una delle finestre di casa, mi entra negli occhi.

Cavallino Treporti è una lingua di terra incuneata tra il mare Adriatico e la laguna nord veneziana, uno spazio fisico dunque, ma anche il luogo dell’anima e del pensiero, una materia intima, emozionale atta a definire una precisa identità e una specifica appartenenza.

Qui un coro di voci diverse, attraversate talvolta da ombre, innervano e sostanziano il sentire facendo emergere ciò che sta celato nelle cose e negli istanti.

Sono le tante voci del mare, delle sue spiagge che, nella frenesia dell’estate, accolgono circa sei milioni di presenze turistiche. Sono i sussurri e i respiri più lenti della laguna con le sue valli e le sue barene incontaminate, di qualche borgo antico, ancora depositario dell’autentico, dei centri abitati e delle compagne intorno, adusi d’inverno ad affidarsi a una luce bassa, interstiziale, capace di tenere insieme ciò che resiste e ciò che potrebbe cedere in ogni momento.

Ma il corpo vibrante, l’elemento vivo che nella contingenza delle trame e degli eventi, negli incontri e negli addii, nutre e potenzia l’immaginario è l’acqua, il principio primo, la sostanza simbolica, lustrale sempre pronta, in un’osmosi continua tra uomo e natura, ad incardinarci alla sua impalpabile essenza così come ai suoi frammenti pittorici sorti dalla semplicità di un’intuizione, da una pronuncia melodiosa o da qualcosa di oscuro, d’indicibile.

A tutto ciò il mio omaggio sincero, il mio attaccamento, la mia modesta restituzione in poesia.

TERRE D’ACQUA

                     “ L’acqua è la forza che ti tempra,

                        nell’acqua ti ritrovi e ti rinnovi. “

                        da Falsetto di Eugenio Montale

DAL TESTO

PRIMA SEZIONE: RADICI

Terre d’acqua

D’oro e di luce ti bagnerei lo sguardo,

improvvida luce del nostro primo

sentire, terra madre sbocciata dai polsi

di un piccolo nulla che in sé appalesa

tutti gli eventi.

Nuda, gloriosa, vortica l’acqua

delle nostre radici sull’orlo vivo

del tempo se al collo indossa

la vivacità di una corte di foglie

e di uccelli

dall’acqua raccolgo il mio volto

sfiorando l’asfalto, sfida i limiti

dell’emotività l’imperativo

a svettare e chissà cosa si cela al di là,

cosa riluce nel grumo violetto

di piume e cementi, quale solitudine

accesa alle palpebre chiuse.

II

Il resto è pace, un senso, un’idea

nel fondo intatto d’isole bastanti

a se stesse.

Il resto è quiete guizzata in gola

da una fulgida luna di rotondi silenzi

prima che nel dispendio di sé

l’acqua per una via ai più segreta

 - dal granato del sangue al rosso

rubino della carne - sia solo

una febbre di nebbie, di un dire

già detto il lieve rimpianto

o quel sostare felice, se siamo

già altro, nel fitto cangiante

di verdissimo verde, stupefatto

presente che ci allinda

e c’illanguidisce.

Tutta luce

Considera di questo luogo isolato

la macchia viva del cielo:

un talento mite ma autorevole

inonda i campi e le case

di cose buone, lucenti.

Nel liquido riflesso raggiunge

il suo limite il fiore - si modella

la grazia sulle imperfezioni - .

Considera l’esemplarità della storia:

qui, vicino all’amore,

anche prima di essere pensato

è tutta luce il respiro desiderante

della mia terra

creatura.

                

E poi il mare

E poi il mare.

Così silenzioso, così contrito

nel calice muto del petto

come se al mondo più nulla

esistesse.

E poi l’onda notturna, così stretta,

vibrata, come un lampo

d’imbiancate memorie sul piazzale

assonnato.

Accoglie la notte e le sue moltitudini

grate lo smeraldo splendente,

indistinto qua e là fino a graffiare

la bocca, ogni volta di più

esposti noi nell’urgenza dell’essere

o nel mancarsi pacato 

noi figli di un acquoreo disegno

all’infinito.

(...)
         

SECONDA SEZIONE: CIELI DI VOLI E DI ASSENZE

Cieli di voli e di assenze

Cieli di voli e di assenze come

pellegrinaggi costanti, infiniti.

Offre le sue labbra al canto

un pettirosso, con repentina premura

danza le nuvole in coro,

fino a farsi soffio leggero le ruota

all’indietro ma più di tutto s’incora

perché nell’unità più non lo segue

l’ombra celestina del mare.

Turbata bellezza, quasi da morirne,

che ne sarà del troppo dolore?

Fremente nell’ala, che ne sarà

del fitto mistero che ci abbrividisce?

Forse mai lo sapremo.

Diffonde il fuoco della mancanza

la grazia crudele di un indocile

pigolio.

Haiku

Micio smagrito

            sbriciola il blu del cielo

                             una gattara    

                        

Il cielo sopra Venezia

Oh sì, ogni giorno di più c’invera

il cielo sopra Venezia e c’è sempre

una parte di noi che nell’ineluttabile

suo s’immerge per farsi vertigine

vasta e silente.

Come l’amore paziente, confidente

cerca per lui un fuoco di primavera

una qualsiasi forma, fosse pure

la ventosa malinconia di un dolce

tracollo nel diventare a sera

un tutt’uno con il mare, fosse pure

il desiderio profondo di stelle

o di noi la nostalgia che nell’universo

delle umane cose lo renda possibile

e ne alimenti l’impenetrabilità.

Al parco

I

Gioca l’azzurro sopra i tetti di aprile,

lacerando la pelle del visibile

nell’aria disegna le sue micro-

narrazioni.

Placidi di primo sole - né vivi

né morti solo in attesa - stanno seduti

immobili sulla panchina

le due vecchie figure tornate quasi

bambine.

Intensa, donativa, precede l’armonia

la sintonia?

II

Il fossile di una poltrona color

ciclamino fa bella mostra di sé

accanto ad un’altalena

che dondola il tempo.

Malinconia di luminosità sospese:

prefigura i giorni dell’ansia

la luce del congedo.

Per farsi coraggio bisognerà

accarezzare le mani paffute

del bimbo appena sceso dall’altalena,

piccole mani fattive

da cui accorato ancora trapela

un po’di creato.

(...)

TERZA SEZIONE: NUTRIMENTI

La magnolia

Di un solo fiore all’anno si fregia

la mia magnolia indolente - è così

fioca la rinnovata intenzione,

tanto fioca che trema -.

In solitaria forma gocciola luce

sull’estate quell’unico fiore,

di grazia avvinto, prima di lasciarsi

cadere nel fiume in piena

del dissimile, ad ogni annunciato

chiarore ogni giorno di più giura

eterna fratellanza.

Signum ingenuitatis: basta un piccolo

slancio, un’emozione appena

nel così com’è delle umili cose,

per rendere più fiducioso

il mondo.

Haiku

I grilli a sera

        un'eccedenza di vita

                         oltre il silenzio.

L’estate nei nidi

Sonnecchia l’estate nei nidi,

nel più compiuto bramare, in palpiti,

in piume attende una luce capace

di dare forma ai tratti smarriti

dietro l’opale di fuoco.

Come se molto di noi si presentasse

all’alba indifeso, ci soffia in bocca

al risveglio un caldo rigoglio e tutto

al vivo - linfe, foglie, maschere

scheggiate di noi invase

da un’inspiegabile gratitudine -

sembra riacquistare senso

e vivacità.

Beach on fire*

Si scioglie agosto nell’arcano marino,

precipitando dilegua, ma prima

di andare nello stupore incendia

le minuscole ignavie degli occhi.

E’ una festa di luci ad arrotolare

il mare attorno ai colori e quanto

l’ardire nell’artificio dei fuochi

fluttuanti lungo i tredici chilometri

dell’arenile; effusi, protesi

allagano il cielo i bianchi ancestrali

congiunti ai labirintici rosa, fluttuando

dardeggiano su orme e presenze

ammutolite con il naso all’insù i blu

vitali e taglienti addossati ai drammatici

viola e quale incessante vortichio,

quanta inermità disposta a proclamare

la gioia, quante ombre incapaci

di staccarsi da ciò che non è più

come nei sogni risvegliati dai fuochi

morenti sull’acqua quando nell’eco

di cose andate, ma luminose ancora,

senza passi si cammina.

*Spettacolo pirotecnico iscritto nel Guinness

  dei primati come il più esteso al mondo e che

  richiama ogni anno a Cavallino Treporti circa

  250.000 persone.

Foglie

Sussurrano sole le foglioline

dischiuse, fremendo d'oro

abbacinate assecondano

l'appena nato dei prati.

E' forse amore ciò che nell'effimero

trova il suo compimento?

Disarma l'abbaglio la lacrima blu

dell'ultima foglia volata via

con il cielo d'autunno accartocciato

sul viso, come la rosa attorta

alla pelle flessuosa a fare corpo

con noi per rinvigorire nell'incolto

dei rami l'oscura crepa del mondo.

Trema la bocca corolla nel dire

il tempo che muore, docile cede

riponendo il sorriso perché solo

gli uccelli del bosco sanno la verità

dell'inverno che viene dal lieve

soffrire delle foglie.

La campagna

Un intreccio di sensi tra fissità

e mutamento.

La campagna si ritrae, nel fremere

di zolla, e già fuori da noi, in poche

righe oppone i torpori dell’inverno

ai gialli elettrici dell’autunno.

Nessuno le vede ma si danno

splendide gemme e bambole di spighe

appena sotto dicembre - è un bacio

breve ma profondo quello apprestato

dall’immaginazione -.

La campagna monda, trascende,

nel tempo che dice e nega in foga

di comunione concettualizza il verde,

si perde l’io nell’irta sostanza

del mutamento 

e allora, come la campagna, esserci

nell’essere semplicemente.

Biancolatte una vela

Biancolatte fende una vela

il logorio sommesso del giorno.

Non so il ritorno.

Non so se mai.

Se nei luoghi dell’inemendabile

si scioglierà in perdono

il dolore della perdita cupa.

C’è una residua gentilezza

nel livore ma nel bosco

bianchissimo dell’altrove

si è ridotto a brandelli

pure il sole.

Haiku

Barche e naufragi

           implora un riparo

                          l’umana pietà.

QUARTA SEZIONE: LE PAROLE PER DIRSI

Voci

Il buio non è ancora finito, mi dici,

ma la fioritura degli ori notturni

è stata generosa.

Hai i capelli bagnati, le labbra dischiuse

al dono di piccoli baci materni

senza rossetto.

In piedi di fronte al letto, tu che sai

vivere d’alba anche sul far della notte,

impareggiabile sorvegli i sogni

e le paure di tutti.

Ricama il tuo sguardo brezze gentili

alle mani rugose e a quelle belle, pacate.

Hanno lo stesso bisogno di cure,

mi dici, tutti i percorsi d’amore:

le stelle sognanti nella notte esiliata

il vacuo, l’incongruo, le meretrici

accorate lungo le mie strade

fiammate e quel guaire di un cucciolo

vulnerabile e solo nell’abbandono.

Di grazia imbevuta, averla davanti

e riconoscerla l’acquorea voce

della mia terra felice.

II

Ecco:

è d’oro nel chiuso di casa la voce

di madre allagata, dispiega

la levigata parola a fatica

con occhi molli e salati s’infila

per sempre nei figli orizzonte,

immacolata barcolla al varco nudo

di stella la sua mano argentata

di rughe, d’eternità e di silenzi

e poi ci saluta sbiancando nell’oltre

un lungo dolcissimo addio.

La notte

Resta così la notte,

senza un vero perché.

Resta un silenzio d’ombre

che portano in bocca

la scabra bellezza di ciò

che non ha parole

per dirsi, le rare volte

un’affezione, una complicità

senza fine.

Haiku

Il campo brullo

           apre gli occhi un bocciolo

                           non sa il suo tempo.

Beltà dei geli

Beltà dei geli e delle invernali figure:

a passi brinati, leggeri si muove

il pomeriggio invernale

verso tramonti sempre più corti

punteggiati da un’insanabile

inanità.

Pungenti torpori in un idillio di nevi:

ci si versa del vino in ruvidi

bicchieri da osteria per trovare

nell’evidenza del tremore

un po’ di calore.

Scivola sulle labbra screpolate

del vento un profumo intenso,

quasi ostinato di viole

in lode muta vi è rimasta incisa

la memoria assolata del fiore.

(...)

Curriculum bio-bibliografico di Donatella Nardin

Sono nata e risiedo a Cavallino Treporti-Venezia. Dopo gli studi classici ha lavorato nel settore turistico con incarichi anche dirigenziali. Appassionata da sempre di lettura e scrittura, soprattutto poetica, solo da qualche anno ho iniziato a partecipare a vari Concorsi Letterari con risultati alquanto gratificanti. Ho ricevuto infatti numerosi riconoscimenti, un centinaio, nelle varie graduatorie concorsuali. Nel 2014, quale premio editoriale di un Concorso, ho pubblicato la mia prima silloge poetica “In attesa di cielo” Ed. Il Fiorino (Premio Giovanni Gronchi, Premio Cinqueterre Golfo dei Poeti, Premio Rivalto-Roberto Magni, Premio Leandro Polverini). Nel 2015 è stata data alle stampe la mia seconda raccolta di testi lirici  “Le ragioni dell’oro” Ed. Il Fiorino (Premio Giovanni Gronchi, Premio Città di Arona). Numerose mie poesie e alcuni racconti sono stati inseriti in varie antologie di Concorsi Letterari, in raccolte collettanee di Case Editrici come LietoColle e in alcune riviste dedicate come Poesia, Crocetti Ed.