N. DI STEFANO BUSA': "INEDITI"

Origina da lì ciò che chiami mistero,

forse schiva del mondo la sua fine,

o assapora la fatica, il sudore di andare

oltre, in cerca di luce

                           che non trova,

di parole che non sa.

Uno sguardo ti lascia, di stupore,

tra la moltitudine di giorni tutti uguali,

ne assapori in parte l’immagine lieta nel cuore.

Ti fiorisce l’anima in quell’anelito chiaro

che senti arrivare a sfinirti.

Capace di rischiarare solo il mondo,

o forse resistere fino all’ultimo

embricare del silenzio, nell’ultimo sguardo

di un addio.

(i clandestini)

Eppure, anch’essi amano la vita maltrattata,

derisa, come le radici la terra

che li accoglie.

                       Il loro spazio opaco è fatto

di fuliggine e catrame,

e vivono il tempo inutile dei giorni spersi,

senza calendario, al solleone, alle nuvole sparse:

ripararsi è ciò che viene loro consentito

negli androni di periferia, nei sottopassi

del metrò...e poi saltare il pasto

per la stessa ragione di un congedo;

un’attesa che portano nel cuore

mentre l’estate li abbaglia, e li sfianca

il peso del dolore.

                          Tutto quello che hanno

è una sorte: senza amore né onore.