NAZARIO PARDINI: "I CANTI DELL'ASSENZA"

Nazario Pardini: I CANTI DELL'ASSENZA
The Writer. Milano. 2015. Pp. 240

           DA I CANTI DELL’ASSENZA 

                                  

Prefazione

Immergersi quotidianamente nelle onde magnetiche della poesia, quella che rimane indelebile e profondamente incisa nella nostra memoria, per un non so che di misterioso e di affascinante, di melodico e di ancestrale, appare quasi sempre come una illusione che il nostro sub conscio incamera per elaborare e riguadagnare particolarmente ad occhi chiusi lo spazio tempo protagonista della scena esistenziale. Il poeta cerca di allontanare la discontinuità che nasce involontariamente dalle immagini, come colore e suono, per rimodellare il simbolo tra la realtà e le singole stravaganze del quotidiano. In presa diretta, senza troppi tentennamenti, il racconto che Nazario Pardini ricama reca un marchio di fabbrica inconfondibile, e gli scatti in avanti stimolano un inanellato imprimere delle intensificazioni, un tentativo per allontanare da sé ogni falsificazione del rito, scandagliando nei ritagli della speculazione ritmica. - Il canto nasce già variopinto, con una elegia che apre alla visibilità dei sentimenti, mediante incipit ed incisi di una esperienza che attinge ai ricordi e continua nelle immagini. “… Quante sono le sagome sperse/ per strade, per monti,/ sobborghi, marine,/ quante ombre su terre diverse/ a me sconosciute./ Quasi tutto nel nulla s’adagia/ e in me che un notturno/ scolora/ perfino il ricordo vacilla.” - Le memorie si perdono purtroppo nello scorrere inesorabile del tempo, di quel tempo che ci rende sempre più vulnerabili ed irriconoscibili a noi stessi, sperduti nello sguardo di chi vorrebbe comprendere e descrivere con più profonda cognizione il susseguirsi dei frantumi, un privilegio che integra le relative apparenze e provoca il privilegio della espressione, sotto una normalità più o meno apparente che si avviluppa a scansioni alternando interruzioni, sconnessioni, disinganni – “Non sarà più la sera che calante/ annuncia solo un giorno che va via/ coi suoi colori vecchi. Declinante/ il segno non sarà della mia vita/ volta a rammemorare. Alla natura/ riaprire le finestre di un ostello/ non varrà che annunciare alle mie mura /colori di serate ritrovate.” - Il poeta sa che è arduo essere classicamente contemporanei, ma sa anche che al giorno d’oggi non può fare a meno di esserlo. Di qui la sua ricerca lucida e appassionata che attinge nello straripare dell’assoluto, con richiami al quotidiano, con richiami a ricordi, con richiami a fantasie trascorse. Leggendo queste poesie si ha come la sensazione che non sia più possibile fare poesia oggi se non aderendo a quel programma espresso così bene agli inizi del Novecento per una «poesia da camera», dove l’occhio avesse anche una sua parte rispetto a quella svolta dalla funzione acustica, ancora inebriata da quella energia mitica, che dava, un tempo lontano, senso alle grandi narrazioni. Nel nostro tempo ci sforziamo di rinvenire il pulviscolo dell’io, mescolato a tanti oggetti tecnologici, virtuali e non. Le riflessioni, le visioni, i segni colorati: realizzano un album di ritratti-digressioni che s’inseguono, una capsula di polveri variegate, dove ciò che si vuole comunicare al lettore è il continuo rimescolarsi degli atomi del vissuto, del pensato e delle associazioni mentali, ossia molto spesso felice aspirazione all’empireo. La sottigliezza del segno verbale, una sottigliezza che corrisponde ad una acutezza dell’ impegno del cuore e alla capacità di cogliere il senso nascosto delle opere giornaliere  e dei loro enigmi, svela gli intenti creativi di Nazario. Una poesia dagli scarti umorali, soprassalti, tensioni, discordanze, che cercano intrecci sorvegliati, impennate dell’io, registri multiformi e cangianti.

 Ancora la memoria lavora di cesello, realizza riprese scandite attraverso un ritmo semplice, un ludico corrodersi del pensiero, un contatto continuo con le emozioni, una sintassi delle osservazioni, il comprimere nel ritmo un diaframma che possa svelare ogni sussulto del sub conscio. “Begli occhi che incantate,/ voi splendete del mistico lucore/dei ceri accesi meridiani; il sole/ affoca, ma non lede quella fiamma/fantastica; essi celebran la morte,/ voi cantate il Risveglio; ed incedete,/cantando il risveglio dell’anima mia,/ astri che alcun sole può offuscare!” – Il canzoniere si arricchisce risalendo sino alla delicatezza fulminea delle apparizioni, nella scelta di un prestito dalla vita per verificare ciò che viene messo in scena dalla vita stessa, virare entro uno spazio di finzione per consentire ai suoni di superare la rete dell’abbandono. Così i mistici rintocchi dell’occaso esplodono nella teatralizzazione di alcuni versi scritti per Baudelaire (Rivelazione ), per Rimbaud (Battello ebbro), per Verlaine (Grotteschi), ove brillano le scelte musicali, nella traduzione libera dei testi. Anche il paesaggio, i luoghi della gioventù, le mura del rincorrersi, ritornano nei versi incastonati per illuminare trasalimenti biondi di grano, macchie di ginepri, ondulazioni di nubi, la collina dal grande piano azzurro, la pineta, lo stormo dei piccioni, e rivelano nell’autore la scelta del doppio codice che si libera nell’utopia o incalza nel relativo controllo della ri/costruzione.  Non vi è un campo di preferenze lessicali, ma un approdo sicuro che al poeta rimane dopo una sofferta proiezione nei suoi ciclici ritorni: le cadenze che fanno riemergere la voce in quella densità di intonazione che appartiene alle metafore pregne di rappresentazione. Un tentativo di mantenere – quasi in forma di compromesso – l’immagine al riparo dall’erosione temporale; senza tuttavia farla scomparire nella dimensione non temporale, e perciò sempre un poco astratta. Non è una scrittura incline a rinnegare la sua provenienza per farsi custodia di un ricordo. Al contrario, i versi sono consapevoli del duplice rischio cui si espongono – svanire nel tempo o ridursi a un «senso» astratto; perciò non esitano a frantumare se stessi per incidere risuonando. Il titolo del libro vorrebbe indicare al lettore il tentativo di ritrovare quelle cose che si sono magicamente allontanate,  ma in gioco c’è una elaborazione profonda, fatta di metafore ed astrazioni, che modifica le proporzioni e le aspettative. Ecco quindi l’idea di una scrittura laboriosa e ricercata, i segni che vorrebbero rinunciare a farsi verità al posto delle immagini, rifiutando di sostituirsi all’immediatezza della visione e creando una dimensione altra.

Raramente la poesia può permettersi di gareggiare con l’esperienza. E l’esperienza diventa vita subito, bruciando il perché della vita stessa fuori da ogni asprezza che nulla ha a che fare con il realismo, con qualsivoglia realismo.

“… Ed è il cielo che crea quella gioia,/ proprio quel cielo/ a cui lo sguardo alziamo raramente/ intruppato in una morsa di fanghiglia./ Se forse gli levassimo le braccia/ per scenderlo fra noi,/ se tutti quanti alzassimo le mani/ per cogliere il suo immenso/e riportarlo a terra,/il nostro volto si farebbe blu,/ blu come gli occhi/di un largo mare azzurro/che rassomiglia tanto a un verso immortalato...” – La distanza, devota ed affidabile, attraverso il filtro della devozione, avvolge in un alone di mistero, che potremmo riprendere nella intemperie sentimentale, nel tessuto della speranza, nel coinvolgimento dello scambio della fantasia.

                                                                          

                                                       Antonio Spagnuolo

22/01/2013

Il volo di Icaro

Attratto dai richiami del meriggio

volò alto,

alto volò toccando cime immense,

azzardi che gli umani

cercano con l’anima e la mente;

ma ci si può bruciare

se il volo è troppo arduo,

si annullano in abissi senza fine

le nostre identità;

sperderci oltre la siepe,

o in cieli fra le stelle

è un naufragio per la nostra essenza.

E tu Icaro,

privo di remeggi, a braccia nude,

senza appigli,

brancolasti in vertigini d’azzurro

quando l’astro di vita e di morte

ti rammollì la cera.

Cadevi impaurito,

risucchiato:

“padre, tu che mi hai dato il volo,

aiuta questo figlio, dagli l’ali,

che il cielo non mi regge

ed io sprofondo incauto negli abissi.

Padre, io sono qui,

corrimi incontro, arresta il mio naufragio,

tu puoi, con il tuo amore

e il tuo superbo ingegno”.

 “Icaro, Icaro dove sei?

dove giace mio figlio eterni dèi?

Ditemi alfine! Ch’io sappia almeno

ove cercare; carne della mia,

figlio imprudente, dove il volo tuo

lontano dai miei occhi. Cosa fare?

che cosa potrà fare questo padre?”

Ma d’Icaro la bocca

fu chiusa dalle onde di quei pelaghi.

E quando il genitore

scorse le vane piume

sparse sull’acque a sfiorare gli scogli,

non poté che ergere un sepolcro

in terra d’Icaria.

Maledì la sua arte ed il destino,

gli azzardi degli umani, le imprese folli,

la violenza del cielo, il regno del sole,

maledì quella natura umana,

il suo continuo ardire e discoprire,

il suo coraggio eterno di sfidare

il mare nero, lo scoglio e le sirene,

quella pazzia di un fuoco che ci fa

scintilla degli dèi, impronta del divino, 

bocci di libertà.

29/12/2013   h. 10,30

Elegia per Lidia

Ritornerai tra gli alberi e sui campi

quando l’autunno

lacrime rubino

gocciola a terra,

fiore di stagione.

Brillava di passione

l’occhio glauco

ed oltre i davanzali le tue mani

coglievano gli steli delle stelle.

Quando il profumo volerà per terra

(che sepolta ti tenne

per mill’anni)

ritorneranno i fiori inebrianti

di giovani corolle ricamati.

Tingeranno caverne, forre e prati,

vinceranno l’odore della morte.

Lontano sarà il giorno dell’addio

ed il viola dei tappeti al muro

che tennero la bara del tuo rosa

trapunterà di vita la campagna.

L’assenzio spargeranno nelle stanze,

che videro i tuoi crini

sciolti a caso,

fiori rinati

che più sul nostro suolo noi vedemmo.

Si apriranno gli avelli

e fauni belli amanti dell’amore

suoneranno negli incavi nascosti

flauti imprestati

dagli angeli dei cieli.

Non ci saranno veli

a coprire l’innocenza.

Squilleranno le trombe i Serafini

ed ai confini dei mari

compagnia ci faranno le bellezze

che le brezze mortali di nascosto

rapirono le notti

negli abissi.

Fissi negli occhi i giorni leggeremo

di quando si correva

sopra i sogni

stanchi giammai di abbracci e di carezze.

Sui colli danzeremo,

sopra le acque

al tinnire frequente

che mai tacque

l’aria imbevuta

dei nostri desideri.

E attorno ai cimiteri anime bianche

sugli avelli riempiti di colori

al canto degli uccelli variopinti

danzeranno beate e le fiammelle,

linguiformi falò, apriranno i cieli.

15/09/1995   h. 17

 Novembre

Novembre

ascolto i silenzi dell’anima

sugli umidi campi di saggine,

sulle brine che si levano ora

all’aurora di un sole impoverito.

Ascolto i silenzi dell’anima

che pésca nel fondo

di un profondo fiume

dove a stento la vita s’allunga

accecata

da stelle brillanti riflesse

sull’acque disperse.

Ascolto novembre

i silenzi ed i suoni

che afoni mi si perdono dentro:

indistinte figure,

sciupature di un tempo,

ferite profonde,

cicatrici nasconde il silenzio

che rileva l’assenzio

del giallo novembre.

01/11/1996   h. 23

 Lo stradone di scuola

Sono i solchi carrabili sbilenchi                                      

che incidono il tuo corso anche se pieni                       

delle spoglie giallastre del settembre.                            

Lo stradone di scuola. Eppure perdi               

le verdi scaglie come un serpe obliquo                         

in cuore alla campagna e mi dilati

i cigli luccicanti di rugiada

per rivestirmi il seno del fruscio

della carta di un libro. Mormorava,

con la voce un po' rauca dei suoi righi,

parole che levavano lo sguardo

sul volto del maestro. Sempre primo

con la bici coperta di fanghiglia

e i gancetti alle balze, mi rapiva

da quello scantinato padronale

che gocciolava sogni sopra il banco.             

Giungevo infreddolito, ma la porta

chiudeva fuori sguardi sulle zolle

verdeggianti di aprili anche a dicembre.         

Che lanciavamo sassi  ti ricordi?

Erano così veloci che anche i falchi

restavano di stucco nel sentirli

sibilare nell’aria. Si sperdevano

e ancora non li ho visti ricadere.                      

Senz’altro hanno percorso un bel tragitto

se dura più del tempo di una vita.  

Bella gara. Presa proprio di petto.                          

Depredavamo i pioppi di forcelle                    

per fionde che affondavano radici                  

nel terriccio dell’anima. Mi provo,

quando nessuno vede, ad impugnare

un cimelio di fionda. Da un tuo ciglio

miro dritto alle cime e scaglio il sasso,

ma guardo attorno e quasi mi vergogno

per come vola basso e poi ricade.

E pensare, ricordi?, che riuscivo

a silurare il cielo colle pietre

convinto di bucare anche le nubi.

25/09/1997   h. 18

Sera di casa mia                

L’albero gemma. Inflorescenze candide

si aggrapperanno ai rami come i figli

ai seni delle madri. L’aria si apre

chiara nel cielo. Sfioriranno i gigli.

I narcisi sui prati e sopra i fulgidi

balconi di paese. Ritornato

sono per rivedere il primo verde

che evade con il raggio del mio prato

il fumido maggese. Nelle ataviche

gesta dei paesani o nei cortili

dai cimoli macchiati che si affacciano

alle crepe dei muri, degli aprili

voglio vedere il volto e respirare

l’aria buona di casa. Ascolterò

i primi piedi scalzi di un bambino

nella strada sterrata tra i rondò

dei cipressi giganti. Là i verdoni

covavano già le uova per le estati.

E i passi di mio padre ammorbiditi

dai tappeti terragni ormai sbocciati

alla vita novella. Sarà là

che poi mi recherò coi miei amici

sui rami debordanti

dei ciliegi maturi. Alle pendici

correremo in peduli per sfidare

la corsa della vita ove una casa

attendeva alla sera il mio ritorno

con guance affaticate. La cimasa

si fletteva ai garriti delle rondini

puntuali agli aprili ed io gridavo

litigioso con te fratello mio

paziente per la luce che spegnevo.

Non sarà più la sera che calante

annuncia solo un giorno che va via

coi suoi colori vecchi. Declinante

il segno non sarà della mia vita

volta a rammemorare. Alla natura

riaprire le finestre di un ostello

non varrà che annunciare alle mie mura

colori di serate ritrovate.

10/10/1997   h. 22

 Presto ritornerò

Presto ritornerò sull’imbiancata

strada di gesso ai meridiani soli

girovago nei campi. Attenderò

che muta la mia sera stenda il velo

sull’aria macerata

alla sua fine. È allora che gli stuoli

del popolo dell’anima che andò

rapido al vento del piovoso cielo

rivedranno la vita. Immaginari

ritorneranno i trilli della rondine

radente i grani; e i volti degli amici

tumidi di sorrisi su scenari

traboccanti di luce e con me in ordine

sparso sul suolo delle mie radici.

20/06/1998   h. 18

Zufoli e fili d’erba

Quanti eravamo a stridere gli zufoli.

Li depredammo a canne di golena

fruscianti ai freschi erbali straboccati

dai gomiti del fiume. Tutte note

che uscivano dal premere

i tasti a caso. Andavano nell’aria    

come spiriti liberi dal gioco

rischioso della vita. - Ascolta il mio!

È tanto eguale al gorgo che si strozza. -

- E tu che fai, non suoni? A cosa pensi,

perché resti da te? - - Su, dai, suoniamo

gli zufoli di canna, è tanto bello. -

- Immaginiamo di essere un’orchestra

di veri musicanti che in concerto

suonano melodie per la platea.

Oggi è di festa. Via! Quasi è di giugno.

La scuola ormai è alla fine. - Anche se acerbi

i frutti dei nostri anni li mangiammo

prima di maturare. Poi le note

divennero perfette

e i frutti amari dove le cannelle

non ebbero più forza di donare

i flauti finti fatti per stonare.

Usammo anche le foglie verdeggianti

e colle labbra

(ci soffiavamo a forza tutti i sogni

da uomini precoci) emettevamo

note così stridenti come i gemiti

delle cornacchie. E lo facemmo a scuola

un giorno in cui tra i lampi ed il buiore         

sembrava che cadesse il mondo a terra.

Ma era tanto attento

l’orecchio del maestro. - Carlo fuori!

E tu e tu e tu! - E noi insistemmo

a stridere coi fili luccicanti

di eterne primavere sopra i prati.

Ed era già d’inverno. Non sembrava.

L’oscuro nella classe

serviva solamente a mascherare

propositi segreti: canne alle golene

e i fili d’erba avena a primavera.            

12/10/1999   h. 15

Ottobre

Era d’estate quando della vita

riflessero i barbagli. Allora vissi

la fantasia che esplose lucentezza.

Poi giunto è ottobre a mietere le foglie

di una stagione che ha reciso il sole.

La vigna saccheggiata lascia i resti

dell’ultimo raccolto. Muta e scarna

nei suoi colori morti mi dà il senso

di un suo perpetuo addio

(l’autunno mio trabocca di ricordi

che evadono invecchiati all’imbrunire).

Niente di più vicino, ora che freme

sulla distesa vana del mio piano            

il tramonto del gelso, a me risulta

che il palpito ottobrino. Scorre languida

dei riflessi marciti sotto il platano

l’acqua che è sonnolenta. Va a scurire

all’ombra della volta abbandonata

del suo vecchio mulino. Il frutto cade

del giorno ormai maturo ed è la notte.

07/11/1999   h. 10

La mia casa

- Perché mi parli sempre di una casa

di due stanze con nell’ombra un po' in disparte

un focolaio a struggere un gran ciocco

pigramente; e di un tavolo nel centro

costruito con il legno             

di un ciliegio reciso; e della nonna 

a stendere la pasta al matterello     

o a usare la ventaglia sul fornello

che spolverava cenere;           

e degli oggetti in rame; e lungamente

di quel paiolo adorno di faville

che s’immillavano in alto. Le volte

che mi hai parlato della vecchia casa

in cui abitavi, padre, saran mille. -

- Ma guarda che mia madre era tua nonna,

anche se mai l’hai vista! E quel camino

era meraviglioso coi suoi schiocchi.

Sembravano dei fuochi d’artificio. -

- Sì. Me l’hai detto. - - Allora ti racconto

dell’inverno mio amico. Penetrava

frusciando da fessure, s’inoltrava

nella stanza, poi andava alla finestra.

Alzava la tendina e in cuor gioiva

di vedersi l’autore, tutt’intorno,

di una campagna a stelle in filigrana

candide come il latte. Parlavamo.

Quante cose diceva. Poi tuo nonno... -

- Cosa faceva nonno? - - A tarda sera

andava con la torcia sulla neve.

Vedo ancora la scia. Io credevo

lo facesse per gioco. Quando vecchi,

si ritorna bambini. - - E invece? - - Udiva

gli schiamazzi di galline. Andava giù,

rumoreggiava intorno e le faine

prendevano la strada per i campi. -

- Le faine? - - Allora t’interessa

la mia casa. - - Sarei proprio curioso

di vederne le stanze, i campi bianchi

della neve notturna e i fiocchi lievi        

fruscianti sotto l’occhio di un inverno

che racconta le storie. E tu ci andavi     

nel candido cortile o per il prato

a sprofondare i piedi con tuo padre? -

29/12/1999   h. 24

 Ma se restava solo                      

Era proprio il settembre

a indebolirsi l’animo ai tramonti

anche nel contraddire per ripicca                           

il senso della vita.                          

                   Era quel mese,

per via di foglie secche e tante storie.

E se un grumo di stormi staccava i colori

chiamava l’azzurro e l’agro dei cipressi

a ingannare il verde odore della morte.

Truccava anche la notte con a luna                

per simulare i getti dell’estate;                               

esorcizzava il tempo con tre fronde                              

che impavido vestiva da ragazzi

per ostentarli come suo vigore.                      

Se il sole tramontava alle colline                           

quasi per mascherarne le ombre

s’indispettiva. E svelto rigonfiava                  

il mare di un aspro salmastro.        

Spaccava anche le nubi con buttate

infiggendo gli abeti nel cielo.         

Non si arrendeva.

Aveva sempre frecce da scagliare.

Ma se restava solo, nella sera,        

si abbandonava un po' alle sue memorie.

Cespiti in boccio

      voci di sorgente

             occhi indomiti da equino all’età

                    che aveva gli anni della primavera.                        

15/09/2001   h. 17

Il profumo della giovinezza

Un ricordo qualsiasi e quel giorno

pieno di luce che torna reale

a illuminare l’anima. I bei volti

che fanno giovinezza e che sprigionano

la voglia della vita. Mi guardavi

un po' vaga e distratta

senza affrontare sul serio l’amore.

Ed io che ti perdevo. Inutilmente

restarono i tuoi occhi appiccicati

alla mia resistenza. Giovinezza:

sortivi il tuo profumo

intento ad un sorriso dolce amaro.

Ed i falò sul mare, le nottate

a cacciare la luce del mattino,

le corse a piedi nudi sulla sabbia

arroventata. E tu che mi guardavi

con aria sospettosa.

Andiamo ancora insieme in quel paese:

quello con la piazzetta in mezzo ai tigli,

quello del barettino che ci offriva

il cioccolato caldo. Andiamo, andiamo

tu ed io soli, giovinezza, andiamo.

Ritroveremo nel verde dei tigli

gli occhi fugaci della nostra Delia.

Quanto profumi ancora! Il tuo sapore

sa di mare, di campo, di verbena,

sa di gioia, tristezza, di vaghezza;

sa d’amore, d’amore sano e puro

di un tempo fisso in seno. Forse là,

là dove il cielo incontra l’orizzonte,

resistono gli sguardi

a un’aria che sapeva di speranza.

Si chiudono le imposte al mio paese;

tornano a casa i giovani, ma tu

ti trattieni con aria indifferente

sulla panchina della piazza verde

a seminare amore.

09/10/2007   h. 21

 Oh terra di novembre

Si raccoglie in campagna il cimitero

dei tanti miei vicini. Oggi è novembre,

il giorno dei defunti, ed ogni anno

mi chiamano all’incontro. In mezzo ai campi,

fra le distese di terra coltrata

e all’aria fresca di sole e cipressi,

sono da voi, miei cari,

sorridenti sul marmo. Mi avvicino

alla tua effigie consunta, fratello,

per parlarti dei nostri tempi in terra.

Forse allora poco dicemmo;

presi dalla vita,

dimenticammo forse quanto breve

sarebbe stato il fascino del sole.

Ma il tuo sorriso ancor di più ricorda

la maschera al dolore. La mia voglia

è quella di restare assieme a te,

di abbracciare il tuo volto,

di parlarti di noi con il rimorso

di un silenzio passato. E tu padre,

vicino alla tua terra, le cui zolle

battesti con il maglio; e tu madre,

sempre lesta alle brine mattutine,

ascoltate dal figlio,

che veglia accanto a voi,

il pianto suo perenne ai vostri marmi.

Oh terra di novembre! Il tuo riposo

sia vigile ai miei cari. Ti respiro

ora che vanno i roghi di fascine

a perdersi lontano. E ti rivivo

novembre di dolore e di riposo.

Mi aiutano gli stecchi volti al cielo,

i campi abbandonati ai sagginali,

le gazze sopra magre prode spente,

e i canti delle tortore mi aiutano,

che lugubri rintoccano nell’aria,

a vivere la morte,

con voi, miei cari,

di questo mio novembre.

04/11/2009   h 16

 Mia madre si stupiva

Mia madre s’infangava con in mano

un falcino per recidere le foglie.

Ai piedi non aveva tacchi a spillo,

ma stivaloni tanto pesi che

le stremavano i fianchi. Sulle prode,

lunghe e verdastre, sgraziata dai geli,

consumava le dita per raccogliere

un sacco di spinaci e guadagnare

qualcosa per mangiare. La mattina

la brina lampeggiava sopra i campi,

ma con i guanti non poteva operare.

Se era brutto la terra s’impolpava,

e sotto l’acqua, appena riparata,

violentava i suoi sogni. Non di rado,

alla sera, il tramonto si gonfiava

per toccare coi suoi colori d’oro

la mota di quei solchi. E mia madre              

si stupiva davanti a quei colori,

davanti a quella volta iridescente.

Con il falcino in mano, e il volto stanco,

ammirava, stupita,

quei giochi del tramonto sopra il campo.

13/02/2011   h. 10,30

Non chiedermi perché

Non chiedermi perché sono venuto

a trovarti di nuovo. Sarà forse

perché qualcosa provo

ancora dentro me.

Sai!, non è molto che pensavo

all’ultimo saluto. Ti ricordi?

Era sul mare, il cielo cinerino

di un settembre un po’ stanco accompagnava

un melanconico addio. Eppure

io non credevo che un lungo patrimonio

potesse rivelarsi così fragile

come la bruma pallida d’autunno.

Il cielo si rompeva ad occidente

e il sole grosso e fervido, alla sera

di quel giorno impossibile, tingeva

il tuo volto diverso. Mi ero sperso.

Non ritrovavo più la strada amica,

la strada di una vita. Sono qui.

Non chiedermi perché. Sono venuto!

Ho ancora dentro l’anima

il sole di una sera,

il mare quasi calmo, un volto stanco,

e una bàttima lenta a misurare

un tempo troppo pigro per chi soffre.

Sarà forse l’amore. Chi lo sa.

Eppure c’è qualcosa che ha guidato

quest’animo rigonfio di ricordi

tra i fiordi del passato. Ma non chiedermi

di più. Accetta un mio saluto. E vado.

Davanti a me c’è un guado,

un guado che riporta

quest’uomo ormai attempato

                        all’altra sponda.

24/12/2011   h. 23

Il peso delle pietre                       

E ci portiamo dietro questo peso

di pietre graffite da nomi

di padri e di madri

volati all’azzurro.

Di pezzi di muro

tatuati da dita intrecciate di sogni  

per dire: “Ti amo.”

Di gerle di sere

d’incontri d’amore

corrose da acide piogge di tempo.

Di sguardi di lava volati nel cielo

e tornati a pesare.

E di forza rocciosa

sgretolata da ore, da giorni

in pese parole

restate nell’animo

e poi andate a sostare.

Lo porterò con me oltre quel fiume

quel sacco di pietre aggrappato alle spalle.

Lo renderò leggero,

lo renderò una piuma,

per fargli guadare quel fiume,

per farlo volare.

L’abbraccerò con tutto il suo sapore

di terra coltrata, di verde di mare,

di luce di sole, di perse parole

per non farlo morire.

13/01/2013   h. 23

Francesca

Francesca mi parlava sulla rena

infuocata dal sole dell’estate.

Mi parlava del mare, della vita,

delle colline verdi che accendevano                       

i loro abbrivi in cuore al blu del cielo.

Mi diceva Francesca dei suoi sogni,

della sua casa candida assediata

da boschi e girasoli. La campagna

l’aveva dentro il cuore. E la vedeva

anche in quel mare inquieto e sconfinato

- ci si sperdeva libera -.

“È verde il mare come la mia avena”,

mi diceva Francesca. E delle assenze

mi parlava: di quella di sua madre.

Del dolore, del pianto, ma dagli occhi,

schegge di rara giada, le schizzavano

le parole non dette. Poi un bel giorno

mi raccontò di un sogno - le tremavano

le labbra ed i pensieri -: “Fui rapita

e trasformata in una nube bianca.

Fui trasferita in cielo in compagnia

del brillio delle stelle e dell’azzurro.

Sì!, proprio là restai tutta la vita;

fra l’assenza dei mali e dei dolori;

spersa nell’aria pura dell’eccelso”.

Un giorno il sole a picco dell’agosto

forava l’ombrellone. Ed io attendevo.

Mi mancavano già

i sogni, le parole,

il suo tremore,

le mosse sensuali delle labbra,

quei gesti di fanciulla un po’ innocente,

disposta a rovesciare sulla rena

- calda d’estate - l’anima serena

e il suo futuro. Mi mancava Francesca.

Mai più la vidi. Mi dissero di lei…

Realizzò il suo sogno. Volò in cielo.

Un’altra stella in più in cuore all’azzurro.

Od una nube bianca che volteggia

libera, Francesca, verdi gli occhi,

color di cioccolata la sua pelle.

10/03/2013   h. 23

Contro le lune            

Ho sempre fissa, padre, la tua immagine;              

i nostri sogni, il cielo: prevedere

dure gelate a divorare pane,

piogge future ad annullare semi;

e brezze, e folate affilate

a recidere illusioni mai appagate.

Eppure si aspettava primavera

immaginando anche il suo profumo

nel suono nemico dell’urlo invernale.

È sempre fissa, sì!, la tua visione:                  

tronco scheggiato da lame

forgiate dal tempo;

fronda sfrascata da inverni ribelli;

idea appesantita

da troppe lune piene.

Sei ancora qui con me, padre immolato,

a regalarmi odori d’erbe offerte

alle frullane lucide di sole.

Sai, padre!

Qui non ci sono più terre feraci

disposte a dare vita

a mèssi generose;           

fronde feconde

ad ospitare nidi da allevare.

Sulla tue terre crescono le case

abbracciate fra loro

come pietre di cava sopra storie

destinate a finire. Chiedo solo

- al cielo, a qualcuno, non so a chi -

che mi mantenga in seno la tua voce,

che mi mantenga in cuore il tuo sorriso,

il tuo sagrato profumato d’erba,

e la tua voglia, maledetta voglia,

di seminare sogni anche nei giorni

più neri della notte.

                              Contro le lune.

13/05/2013   h. 11  

 Oltre quel muro

La notte

ai flebili lumi

e fra le stelle

belle le mie anime

sul prato al cimitero;

all’ora tarda,

quando i viventi

sono nei giacigli,

s’incontrano tra i tigli

ed i cipressi.

Escono dai marmi freddi

sulla loro terra

e tra l’odore di cera

e il fumo della notte,

tra l’esalare di rose,

di gigli ed orchidee,

parlano di affetti e di ricordi

ai bordi dei sepolcri;

li puoi vedere:

ecco mio padre con mia madre

ed ecco mio fratello

che sorridente

per l’agognato arrivo

vola di gioia.

Restano le anime

fino a notte fonda,

non odi parole di spiriti,

ma vedi l’aria che vibra,

l’aria che tocca le fronde,

le lievi foglie                                                  

alle soglie dei sepolcri.

La vita, la morte,

le corte strade,

le rade immagini dei viventi,

gli spenti visi del passato:

tutto è beato ora.

Il regno dei morti

vive di nuovo,

sorge alla penombra

e si anima nel tardi;

se guardi sotto l’ombre

dei cipressi,

i tramonti attendono l’oscuro,

il puro regno

oltre quel muro

dei nostri cimiteri.

12/11/1994   h. 22

Volerei felice fra le reste

Potessi io correre           

il vento cavalcando a pelo

la mente alla criniera

e l'anima con te alta nel cielo!

Nessun pensiero

mi assalirebbe di dolore o di paura

sui sentieri di campo solitari

di papaveri tinti e di ginestre.

Volerei felice fra le reste

scricchiolanti di calura estiva

alla deriva

in possesso dei suoni e degli afrori

della mia madre antica.

Mi è nemica solo

la stasi e la paralisi.

Mi è nemica

la mancanza di forza e di energia

che l'anima possiede e se ne invola

lasciando attero a terra

l'involucro che più ormai ne è vela.

26/07/2013   h. 11

Chissà per quali mète

Spentisi i girasoli, ammorbiditisi

i colori della mia campagna,

resta un canto che accompagna

i rintocchi di una campana funebre.

Questo rimane di un’intera stagione:

un suono lento e peso

che rinnova un trasporto;

seccumi senza scricchi

per assenza di sole;

viti disabitate;

uccelli che svolazzano nel vuoto,

immemori di nidi.

Un paesano,

tra ombre trafitte da spade,

sbircia, un po’ poeta, l’orizzonte.

Forse ha in mente le semine,

i raccolti, le vendemmie;

forse ha in mente primavera;

o forse affida la vita

a delle piume inquiete

che volano chissà per quali mète.

9/09/2013   h. 11

Il raggio di un pensiero

Cara,

cala puntuale la sera sul mare

ad immolare il giorno alle memorie;

e quante primavere sono scorse,

quanto affollata

l’alcòva dei ricordi;

forse impigliati in risvolti d’azzurro

abbiamo ceduto

al correre dell’ombre;

al correre di autunni indifferenti

alle fulgide carezze delle foglie.

Amore,

arriverà presto sul mare maligna

la notte più fonda dell’ultimo autunno

e non feconderà con i suoi resti

gli assenti abbrivi della primavera.

Ma  sarà forse il raggio di un pensiero,

di un verde pensiero smarrito

in gorghi di vita, a riaffiorare,

per far da stella a questo naufragio

nel mare nero del nostro eterno esilio.

30/11/2013   h. 10,30

Il fiume

Acqua, che riflettesti i miei canneti

con le quaglie sui cimoli, e le torri

di grigie chiese e i tremuli felceti

delle sponde, lo sai tu dove corri?

Ti perderai tra poco nel clangore

dell’irruente mare, ed il tuo salce                   

ti guarderà sparire. Già il rumore           .

dell’ampio piano in file d’alba calce

ora vicine ed ora più lontane,

come vie di paese, si confonde

all’aria dei pinastri. Non t’inganni

il profumo allettante; presto vane

saranno quelle immagini di sponde

in spazi senza fine. Ed i tuoi panni        

scoloriranno in cuore al tanto vasto

vorticare del nulla, finché a volte,

ormai sepolta  preda alle ritorte     

ed iteranti corse, sarai volta

alla riva che più non ti appartiene.

Avresti mai pensato, al rampollare

bisbigliante dei gorghi tra le fresche

chiazze sorgive di finire amara-

mente dentro voragini sì avare?

25/03/1999   h. 24